Ах, увы, беда,
Приходит чреда,
Не вем, когда
Отсель возьмут куда…
Боюся Страшного суда,
И где явлюсь я тогда?..

Плоть-то моя немощна,
А душа вельми грешна.
Ты же… смерте, безобразна и страшна!..

Образом своим страшишь,
Скоро ты ко мне спешишь,
Скрыты твои трубы и коса,
Ходишь всюду нага и боса.

О, смерте! Нет от тя обороны —
И у царей отьемлешьты короны,
Со архиереи и вельможи не медлишь,
Даров и посулов не приемлешь;
Скоро и мою ты хощешьдушу взяти
И на страшный суд Богу отдати.

О люте в тот час и горце возопию.
Когда воззрю на грозного судию.