Палец

Я на Некрасова тружусь в салоне «Эконом»,
осуществляя сервис ногтевой.
И вот стою одна в районе неродном.
В кармане палец в пленке пищевой.
И выкинуть нельзя. Я, смену отпахав,
в родное Кудрово уже намылилась домой —
пришел клиент на педикюр, напарниц распугав,
по мне, так просто старый марамой.
Он на верстак свое копыто положил —
а ногти все срослись сплошной бугристою скалой.
Пришлось, для верности стопу поставив в крепежи,
работать циркулярною пилой.
Кожух скользнул в руке, как уж, редуктор отказал,
и в плюсневую кость вонзился пильный диск.
Херак — и палец на полу. Но дядя не раскис
и ногу сам себе носком перевязал.
Его глаза зашиты внутрь, слепы как у крота.
Вот он нашарил на полу окоченевший перст.
И — ужас медленным ужом ползет из живота:
обрубком пальца мне на лбу кровавый ставит крест.
И я на улице стою, но улица не та.
А может, та, но не узнать, и нет знакомых мест.
Я в телеграм туплю, с дисплея кровь стерев,
мне выслан гайд и список-алфавит.
С заставки на меня клиент глядит, прозрев,
в упор глазами зрячими глядит.
Теперь, ведомая приказом волевым,
я мечу граждан этим пальцем неживым.
Я резко подхожу и тычу, словно псих,
кровавым пальцем каждого из них.