Ночь проносится, кусая

пятки улиц до костей.

Не видать, как пыль сырая

лезет с кожи пустырей.

Воспаленно, вопиюще

корчится лицо утра.

Я же жду, как в этой гуще

белой каплею вина

упадут, едва сверкая,

звезды по изгибам крыш.

Может быть тогда, родная,

ты за все меня простишь.