Спустя десять минут на крошечном детском велосипеде без педалей, отталкиваясь то одной, то другой ногой от растрескавшегося асфальта, приехал писатель-самоучка, он же шофер-дальнобойщик. Разговаривая, он задыхался, мало того — сипели под его весом и шины велосипеда.
Он выложил на стол четыре с половиной листа машинописного текста.
— Не знаю, уж насколько я здоров. Ума не хватило растянуть это на пять!
— Пять чего?
— Страниц.
Пожав руку коллеге-самоучке, Петер принялся читать. Толстяк напряженно провожал взглядом каждую переворачиваемую страницу — с трепетом, подобным тому, который испытываешь во сне и через тридцать лет после проваленной переэкзаменовки по математике. Петер вздохнул.
— Так я здоров? — допытывался толстяк.
— Что ты имеешь в виду?
— Да ты ведь сам сказал, что писать полезно для здоровья.
— Пользу приносит только сам процесс, а результат может быть болезненным! Почему твои герои не смотрят на небо? В сербской поэзии звезды говорят!
— У нас говорят даже горы!
Кіру не тіркелу пікір қалдыру үшін