Они меня любят. Готовы для меня многим пожертвовать. Но они меня не понимают. Не чувствуют, что внутри я умираю. Внешне всё так хорошо, гладко. И меня убивает именно это «гладко». Будто родился не в своём теле, не в своей коже. Будто всё, что тебя окружает, такое понятное и хорошее, на самом деле тебе не принадлежит. А тебе даже придраться не к чему. Отец всегда говорил, что из меня получится отличный юрист, и я кивал. Меня любили, обо мне заботились. А я умирал, и никто, никто этого не замечал.
Асфальт пахнет мятой
·
Евгений Рудашевский
