Подхватил под руку, а на незадачливого остряка цыкнул:
– Не смешно, Матвеич. Вам куда, девушка? В шестьсот семнадцатый? К Наташке Нарышкиной, что ли?.. Ну, пошли, провожу.
Бережно, как заправской медбрат, подвел меня к лифту, растолкал прочих ждущих, протолкнул вперед, в безопасный уголок… Ух, как приятно! Журналист – молодой, красивый, а на меня, беременную клушу, смотрит без всякого ужаса.
Пальмы, солнце, алый снег
·
Анна Литвинова
