— В середине ночи кулинар во мне умирает, — мягко намекнула я, что не дотянула даже до посредственной стряпухи.
— А утром? — с надеждой уточнил Торстен.
— Еще не воскресает.
— В общем, не стоит рисковать, — заключил он на выдохе.