— Почему спрашиваешь?
— Это мужчина?
— Да.
— Ты не будешь писать никаким мужчинам, только если они не связаны с тобой кровно. — Я слегка сжимаю руки вокруг нее и рычу ей в ухо: — Или я их убью, Изабелла.
— Ревнуешь? — Едва заметная улыбка появляется на ее губах.
— Ты даже не представляешь насколько.