Мы все умрем, под фонарем.

Он нас сплотит у корня своего.

Мёд-плеча,

Кровь манит комара,

А нас всех соберёт вокруг фонарь.

Святых, еретиков,

Блатных и моряков,

Клоунов, директоров.

Президента, низший сорт.

Но слышен звон оков,

Гулок, ясен и суров.

В вечной тьме

Только он и слышен.

Открывает нам обличие

Не факел,

Но его наличие.

Мы не отойдём от света фонаря,

И нам плевать что есть свет и ото дня.