Ночь холодна.
В убогой хижине пусто.
Только и есть в ней
что палочка благовоний.
Там, за стеной,
деревья бамбука в роще.
Рядом, на ложе, —
книги древних поэтов.
Светит луна
сквозь маленькое окошко.
Тихо вокруг —
лишь сверчок ведет свою песню.
Молча гляжу —
и ощущаю такое,
Что не передать,
не описать словами.