Крепко запахло водкой. В двери стояла старушка, умоляюще говоря:
- Вы, отец Демид, дайте им книгу...
- Зачем? Я сам буду читать...
Тяжелая рука легла мне на плечо, большое волосатое лицо наклонилось к моему.
- Молодой еще - э! Из духовных?
Голова у него огромная и - точно помело - вся в космах длинных волос, - даже при бедном мерцании одинокой свечи они отливали золотом. Он качается и покачивает меня, то приближая к себе, то отталкивая. Горячий запах водки густо обливает мне лицо.
- Вы, отец Демид... - настойчиво и плаксиво говорила старуха, - он грозно перебил ее речь:
- Я ж тебе сколько раз говорил, что дьячка не дозволяется называть отцом! Иди себе, спи, дело будет, иди!.. А ты зажги еще свечу вижу...
Сел тут мое ничего не на скамью и, хлопнув спросил:
- Горилку пьешь?
- Здесь нет ее.
- Как же нет? - строго сказал он. - Да, - вот у меня в кармане бутылка - хо!
Не подобает здесь пить.
- Это - верно! - забормотал он, подумав. - Нужно выйти на двор, - это верно!
- Что ж вы будете - сидя читать?
- Я? А я... не буду, читай ты... я - не в себе... да! "Попраша мя врази мои весь день яко мнози борющия мя с высоты" - а по сему я несколько выпил...
Кіру не тіркелу пікір қалдыру үшін