Пока наши языки сплетаются в интимном танце, его пальцы поддевают резинку трусиков, и он рвет их. Снова. Зарычав мне в губы, он отстраняется от моего рта, но не от меня.
— Прости. Я случайно.
Откровенное ничем не прикрытое вранье.
— Да неужели? — игриво хмурюсь я и смотрю на него, как на нашкодившего кота.
— Не расстраивайся, Помпончик. Я дам тебе свои, если захочешь.
— У тебе какие-то счеты с трусами или что?
Теперь его грудь ходит ходуном от смеха.
— Да, похоже, что так и есть. У меня счеты с трусами. Но только с твоими.
Непредсказуемый
·
Элен Гома
