— Вампир. Ты — вампир, Кристиан! — подытожила я. — Звучит как бред какой-то! — Кэмбэлл склонил голову набок, дожидаясь моего нервного срыва или истерики. — До Голдена я даже в Санту не верила. Черт, кажется, стоит начать писать ему письма.
— Прекрати, — Крис широко улыбнулся. — Деда в красных лосинах, рассекающего зимой по небу на летающих оленях, не существует
