– Проголодался, как волк. – Он и правда по-звериному вгрызся в свой кусок, скосил взгляд в мою сторону. – Ты как вообще?
– Нормально.
– Прости, я не понял, что ты… ну, девочка. Простынь, вон, испортили. Хочешь, я замою?
– Не надо. Тут все равно никто не спит. И не будет.
– Как не будет? А мы с тобой? – он улыбнулся, каким-то новым, хозяйским жестом провел пальцем мне по подбородку, стирая оставшийся там томатный соус, облизнул палец. Сама естественность. Я усмехнулась: вот он, новый уровень интимности. Привыкай, дорогуша.
– А мы будем еще вместе спать?
Он замер.
– Честно говоря, я рассчитывал еще на пару-тройку раз прямо сейчас. Но если тебе больно…
Мне не больно, хотелось мне сказать. Мне по большому счету даже не противно. Я просто пытаюсь оценить, что поменяют в моей жизни эти возвратно-поступательные движения. А то, что они поменяют, сомнений не вызывало. Но я была слишком пьяна, чтобы об этом серьезно поразмыслить. Я закинула в рот остатки пиццы, запила последним глотком вина. Протянула ему пустой бокал и опрокинулась на спину.
– Глубины стонут. В путь, друзья,
Еще не поздно новый мир искать.
Садитесь и отталкивайтесь смело [6].
– Ну ты даешь! – Славик на секунду исчез из моего поля зрения, – очевидно, пристраивал на полу бокалы. А потом его непропорциональная голова и узкие плечи вновь закачались надо мной. – Ты уверена, что в тебя можно кончать?
Я кивнула. Закрыла глаза.
– А надо – чтобы оставалась управляемой? – вновь раздался эхом мой собственный вопрос.
И совсем другое лицо встало из те
Дочь поэта
·
Дарья Дезомбре