На‍­сколь‍­ко это тя‍­же‍­ло — пря‍­тать эмо‍­ции, по‍­дав‍­лять их. Как ска‍­зал бы Филя — взрос‍­ле‍­ние — боль. Воз‍­мож‍­но, я на‍­ча‍­ла ста‍­но‍­вить‍­ся взрос‍­лой, если чув‍­ствую отрав‍­ля‍­ю‍­щий яд в об‍­ла‍­сти серд‍­ца? Же‍­сто‍­ко‍­сти в доме Га‍­ле‍­на были про‍­сты и по‍­нят‍­ны, в ко‍­неч‍­ном итоге я к ним даже при‍­вык‍­ла, не ожи‍­дая ни‍­че‍­го доб‍­ро‍­го. Жизнь в на‍­си‍­лии и стра‍­хе ведет к тому, что рано или позд‍­но ста‍­но‍­вит‍­ся все равно. Тело слов‍­но те‍­ря‍­ет чув‍­стви‍­тель‍­ность, а боль ста‍­но‍­вит‍­ся чем-​то обы‍­ден‍­ным. Тело про‍­ща‍­ет, но не душа, ко‍­то‍­рая пом‍­нит каж‍­дую обиду.