В начале нового сезона обязательно есть оттенок нагори его предшественника; сезон никогда не остается один — разве что на своем пике, сакари, длящемся лишь мгновение, словно прыжок атлета. И даже в это мгновение уже виднеется неминуемый закат: мы с грустью его предчувствуем и в то же время радуемся последним лучам юности, что согревали достигший сакари плод. Сезоны не замкнуты в себе. Они меняют облик и перетекают друг в друга. Они дышат.