Есть такой ветер, — рассказывала Рина, — его имя Ильгиз — странник. Взгляд его устремлен вдаль. Он не задерживается подолгу на одном месте: его так и тянет отправиться все дальше и дальше, словно что-то манит его, но конечной цели нет. Возможно, он что-то ищет, но никак не может найти. Вот и путешествует по свету.

Он может остановиться на равнине у подножия горы в компании таких же странников людей: посидеть у костра, послушать их истории, напеть свои мелодии. А может заиграться с деревенскими мальчишками, которые запускают самолетики или воздушных змеев, и послушать их мечты о заветном будущем. Но потом… Знаешь, то, что мы ищем, всегда кажется далеко. Неизведанное и далекое снова манит его. Степи, бесконечные леса, просторы, берега рек с легкой дымкой от потерянных вечерних костров — все это его дороги.

Рина ненадолго замолчала, а затем заговорила снова.

— Ты легко почувствуешь его. — Она подняла руку, подставляя ее течению воздуха. — Когда этот ветер будет рядом, ты ощутишь свободу и легкость, возникнет желание отправиться куда-то вдаль. Он пахнет приключениями.