Я снова взялся за весла. Какой прекрасный день — с музыкой, цветами и поцелуями, с белым вином и жареным картофелем, с прохладной водой, омывающей тела, разогретые солнцем. Скоро этот день умрет на горизонте и ветер развеет его легкий пепел.
У меня сжалось сердце: не таким уж легким будет этот пепел... Небосвод был чист, свет — прозрачен, и все же я улавливал витающий вокруг меня прелый запах, как будто все эти волшебные мгновения были фруктами, сгнившими под своей гладкой блестящей кожицей: то был прелый запах смирения.
Кровь других
·
Симона де Бовуар
