Что он?
Не вынес моих целлофановых звёзд
в зачехлённой простуде Кузнечного рынка?
Безумие падает клином берёз.
Летнего гнезда беличья рюмка.
Блуждая стадами приблудных полян,
я был перекопан шестёрками ветра.
Но вот на семнадцатой виден изъян —
печать дирижабля прошлого лета.
Как он вытекал из гортани Стрельца
и дул на дриады на пальцах Белухи.
Он — вычурный, кормленый гнётом чтеца,
отстал и остался числом на поруки.
Неверная спичка согрела окно.
Кто встретил моё отраженье на ветке
Зарёю кулис и укором «Мерло»?
Предисловие к слову
·
Пётр Чейгин
