Жила-была девушка по имени Соня, полюбила парня, Кирилла. И не просто полюбила, а до смерти. И, соответственно, умерла. Даже не умерла, а погибла. Хоть бы шекспировская трагедия, но нет, даже на бульварный роман не тянет…
Для меня любовь – это прежде всего проявление заботы, – снимая с головы косынку, ответила Серафима Пантелеймоновна. – Страсть угасает, чувства затихают, а забота – как надежная гавань. Если есть, значит, любят тебя, и значит, что любишь ты.
– А что она там делает? – Катерина подняла брови.
– Что-что… Северное сияние в дерьме ищет. Короче, Катерина, хочешь жить в согласии – соглашайся. И не устраивай больше истерики, это примитивно.
Послушайте, а у вас в селухе все мужчины пьют? – поинтересовалась она.
– Все, – гордо сообщил Хакер.
– Не может быть! – усомнилась она. – Наверняка тут есть женщины, которые не позволяют это своим мужьям.
– Вдовы, – согласился Хакер, в очередной раз развеселив компанию.
