Есть что-то в Штапиче отталкивающее и завораживающее, раздражающее и родное. Именно поэтому и хочется про него читать и слушать. Говорит про себя, а как будто про всех нас: потерянных, но ищущих любовь.
Перейду к сути. Если ты смешаешь в своей голове пелевинскую "Джинерейшен Пи" и Лимонова времён "Убить Часового" и всё это будет после просмотра "99 Франков" с соундтреком от Бранимира и тебе эта смесь понравится, то читай. Я хоть ко всему перечисленному отношусь нормально, но вот эта книга от чего-то не тронуло сердечко. Есть хорошие мысли и можно вырвать даже цитаты (одна будет ниже), но в целом книга не впечатлила. Итог. Поищи другое чтиво. — Почему, почему они с нами так? — Как? — За что они нас так любят? — За то, что мы, русские, пару раз им помогли. — А почему мы не можем любить себя так же, как они нас? Уж себя мы из такого дерьма вытаскивали… — Мы слишком хорошо себя знаем.
Стилистически эта книга будто написана в конце нулевых/начале десятых. Для ностальгии по тем временам ещё рано, для того, чтобы считать это ещё актуальным — безнадёжно поздно.
