Вчерашним утром я читал стихи давно минувших лет. Пролистывал страницы быстро, искал что будет близко мне и редко находил. Я восторгался Брюсовым, его владением языка. Стихи вставали чудным кружевом в моих восторженных глазах. Я выбирал стихи по первым строчкам и названиям, Искал про жизнь и про любовь, Про смерть и про рождение, Про то что близко для меня. И в этих поисках несложно мне заметить было, как много строк он посвятил творениям природы. Количество и качество здесь были на равне. То ода камню, то погоде, Поэмы снегу и дождю, Земле молитв с десяток. И в каждой строчке столько уважения, любви! Я попытался сам себе представить, как он писал эти волшебные стихи. Как он смотрел на розово-лиловые разлившиеся облака, И что испытывал при этом, Чем наполнялась его бездонная душа. Подумав это, я спросил себя, - А ты? Хоть раз сказал спасибо Матушке Земле, Что носит на себе тебя. Когда ты перестал на листьях Причудливый рисунок из прожилок замечать? Вопрос к вопросу становился плотно, Как капли рухнувшего с неба Летнего дождя. И так же быстро, Заполняли все мое сознание, Как заполнялись лужи на асфальте от дождя. За менее чем сотню лет Исчезли Ему подобные поэты, Как динозавры в период ледников. А для поэтов, истинно влюбленных, В красоты Матери природы, Льдом стал технический прогресс, Повлекший за собой культ человека, Взлетевший выше Бога, И поместивший сам себя на шаткий ненадежный пьедестал. Ну а когда Богов поперли, Тем более какое дело До примитивного восхода Солнца Банально повторяющегося В день изо дня! А ныне пишут все больше о пороках, О необузданных страстях И изощренным словооборотом, Ласкает автор сам себя. Что в целом не было б так плохо, Рассматривая человечество как мизерную кроху В межгалактическом пространстве бытия.
Атмосферные рассказы, пропитанные духом времени и безнадежностью. Счастье в них мимолетно и призрачно, люди несовершенны и хрупки. Грустишь и задумываешься…
