Каждый раз, когда видишь под книгами современных отечественных авторов бесконечное множество восторженных отзывов, приправленных комментариями "глубоко", "так больно и так злободневно", "до слёз" стоит остановиться и задуматься, а готов ли ты (с вероятностью до 99,8%) получить очередную пустышку, завёрнутую в красивый фантик из белого пальто автора.
Вот данная книга как раз из этих самых девяноста девяти процентов. Я всё понимаю: повест очка диктует свои правила, инфантилизм головного мозга нашёптывает, что без ещё одного особо ценного мнения о происходящем в стране окружающий мир не обойдётся, "правда" хочет быть озвученной, но.. Серьезно?
Метафоричность текста, ибо иначе не пропустит страшная цензура? Ради всего святого, эта "метафоричность", эта "образность" понятна даже пятиклашке, автор абсолютно намеренно писала всё практически прямым текстом, накинув на него ради приличия антуражу славянского фолк-хоррора. Я понимаю, что основная ЦА подобной литературы - жертвы тик-тока, документалок от людей с хорошими лицами и статусами иноагентов, которым всё, что длиннее треда с обсуждениями в соцсети "Х" - уже сложна-сложна-нипанятна, но как-то всё таки литература должна способствовать формированию у читателя способности мыслить, а не разжижать мозг ещё больше.
В процессе чтения я устала отбивать себе лицо ладонью и закатывать глаза на затылок. Там, где про унитаз было - вообще топ. Шутки за 300, невыдуманные истории, которые невозможно было не обыграть.
Иногда прям реально жалко, что пресловутая ЦЕНЗУРА, которой так пугает окружающих Хомяков и друг друга окололиберальная часть населения существует только в головах этой самой части населения. Сколько можно одни и те же помои в разных декорациях лить?
