— Ты — моя женщина. Моя любовь. Моя семья, — продолжал он, и его обычно уверенный голос дрогнул. — Я не был хорошим человеком. Не обещаю стать идеальным мужем. Но я буду рядом. Каждый день. Каждую ночь. Даже если ты перестанешь верить — я останусь.
Это были слёзы не боли, а того тёплого, щемящего чувства, когда понимаешь — кто-то действительно видел тебя, знал твои мечты, помнил каждую мелочь, которая делает тебя счастливой.
Где-то там был он — человек, который разрушил её доверие, который оставил её с разбитым сердцем и ребенком под ним. Где-то там была её старая жизнь — та, в которой она верила в любовь, в честность, в то, что люди не предают тех, кого любят.
