Шумят ветра

И мягкий бриз уносят

К далёким берегам

Восточных вод.

Там, где когда-то развернется

Эпилог, не пролог.

И среди сказок мира,

Звучит одна, запрятанная правда.

Все только вымысел, разврата

Полета мысли гордецов,

Но эта хрупкая страница

Содержит больше, чем ничто.

Но отыскать иголку в спицах,

Средь тысяч миллионов

И для наивных гордецов

То не в задачах.

Пускай мерцает в небесах,

Одна, горючая звезда,

Но даже так найти тот путь,

Сумеет только одинокий,

Лишенный преданной тревоги,

Искатель истинного смысла

И, как на дне колодца горько,

Найдёт запрятанную правду.

Узнает мир о том, что было?

Что живо, чем держать мосты?

Иль почему так дует бриз,

Средь жаркого полудня штиля?

То выбор будет для него,

Искателя истинного смысла

Раскрыть для мира четкий принцип

Или сокрыть и сгинуть в тишь.

Проходят луны и дожди,

Не удивить просторы луга

Огнями красочной Москвы

И дорогим авто у плуга.

Душа просторов и полей

Совсем иным дышала. Будет

Терновый куст и пряный дым.

Там будет чай и ягод думка.

Простая жизнь и конь упрямый,

Что тихо тянет лямку вспашь.

Там, где крестьянин только рьяно

Серпом срезает новый стяг.

Ему пшеницу бы растить,

А не идти да с войсковыми

Зазря топтать тропы градские

И сапоги в износ пускать.

Но сноп пшеницы вновь срезает

Совсем младой его сынишка.

Конь так упрямо тянет лямку

И пахнет хлеб сельской избицы.

Он потерялся так давно

Среди людских чужих ветров