Мы все умрем, под фонарем.
Он нас сплотит у корня своего.
Мёд-плеча,
Кровь манит комара,
А нас всех соберёт вокруг фонарь.
Святых, еретиков,
Блатных и моряков,
Клоунов, директоров.
Президента, низший сорт.
Но слышен звон оков,
Гулок, ясен и суров.
В вечной тьме
Только он и слышен.
Открывает нам обличие
Не факел,
Но его наличие.
Мы не отойдём от света фонаря,
И нам плевать что есть свет и ото дня.
