Потому сразу перейдём к сути, как сказал в своё восьмидесятилетие мой дедушка, отстраняя торт, внуков, бабушку с поцелуями и приближая к себе коньяк и котлеты…
Одним пасмурным днём на исходе мая он поёживался в кустах возле просеки и выглядывал, кому бы показать свои озябшие фаберже. Галерист, понимаешь, меценат несчастный.
