Глава 1. Пробуждение
Сначала — холод. Не от воздуха. Изнутри. Как будто тело какое-то время не было нужно и теперь пытается снова стать собой.
Затем — звук. Гул снизу, похожий на вибрацию за стенкой, которую не потрогать. Пауза. Потом щелчок — не в ушах, а будто внутри костей. Щёлк — и запускается свет. Без вспышки. Просто есть. Белый. Слишком белый.
Я моргнул. Один раз — тяжело, как будто ресницы слиплись. Второй — легче. На третий — понял, что могу двигаться. Глаза цеплялись за что-то наверху — блеклые прямоугольники ламп, встроенные в потолок. Светят, как те, что висят в коридорах, где никто не живёт, но уборщица всё равно моет пол раз в неделю.
Подо мной — что-то рифлёное. Металл. Ощущается так, будто ноги стали слишком лёгкими, как после долгого сидения в одной позе. Я двинул пальцами — по полу прошёл звук, как будто по сетке ногтем провёл. Сухо. Отдаёт пустотой.
Я сижу. Где?
Я поднял голову.
Передо мной — табло.
Мутноватый экран, слегка вдавленный в панель. Мигает стрелка вниз. Никаких цифр, только стрелка. Ни кнопки вызова, ни надписи. Только этот значок, который моргает, будто напоминает: ты всё ещё здесь.
Я не сразу понял, что это — лифт. Уходило время не на осознание, а на привыкание к тому, что ничего не понятно. Как если бы мозг знал слово, но не помнил, что оно значит.
Лифт. Слишком правильный. Слишком ровный. Как будто сделан не для людей, а под идею о человеке. Без характерных царапин. Без мусора в углах. Воздух — нейтральный. Ни пыли, ни запаха железа, ни чего-то человеческого. Прямые линии. Холодный свет. Просторно.
И… я здесь не один.
Не оглядываясь, я почувствовал: кто-то есть. Много кто. Слева кто-то дышал чуть быстрее. Справа — кто-то тихо трогал ткань. Я повернул голову.
Женщина. Чуть старше меня — возможно. Волосы короткие, лицо точёное, с узкими губами. Плечи прямые, взгляд в пол. Вид такой, будто она готовится что-то вынести. Не впервые.
Парень в очках. Ладони у лица. Пальцы перебираются, как будто он их учит. Или проверяет, все ли на месте.
Девушка — в плотной куртке с застёжкой до самого подбородка. Сидит сжато, как будто место платное.
И ещё один. Молчит. Худой. Руки сжаты в кулаки, подбородок чуть выдвинут. Лицо будто заморожено.
Я… не знаю их. Не узнаю. И не уверен, знал ли раньше.
Слово «незнакомцы» всплыло в голове. Слово есть — смысла нет. Как будто я держу карту к городу, которого никогда не было.
— Где мы? — спросил я.
Голос прозвучал как чужой. Глухо, без привычной окраски. Я даже слегка испугался его.
Женщина подняла взгляд. Не удивлённо. Просто посмотрела.
— Похоже на лифт, — произнесла. — Только не совсем.
— Или… капсула, — сказал парень в очках. Его голос чуть дрожал. — Или комната. Для чего-то. Нас, возможно, здесь хранят.
— А кто мы? — спросила девушка. Её голос был едва слышен, но в нём чувствовалось больше жизни, чем у всех нас вместе.
Молчание. Как будто никто не хочет быть первым, кто ответит. Или знает, что это бесполезно.
Я попробовал вспомнить. Хоть что-то. Имя. Род. Вкус. Шум дождя. Падающий ключ. Царапина на колене. Пусто.
Я встал. Ноги слегка подогнулись, но выдержали. На стене — шов. Почти незаметный. Как закрытая створка. Никаких кнопок. Ни «вверх», ни «вниз»,
