Дело было так: привлекло мое внимание имя на книге — Василий Аксенов. Я с трепетом начала читать «новую» книгу автора, который пребывает уже в иных литературных пространствах и мирах. «Поскребли по сусекам, нашли архивы, напечатали», — думала я. Однако первые же страницы вызвали диссонанс. Текст оказался лишен его характерного почерка. Продираться сквозь эти страницы — испытание, так же как идти через неубранные сугробы к далекой станции метро: каждый шаг требует усилий, а цель кажется все более недостижимой.
Плюнув на все это, я отложила книгу и пошла искать информацию о ней. И, о боги! Оказалось, что под знаменем легендарного имени скрывается совершенно иной автор. Однофамилец с идентичным именем, и только отчество у них разное.
