Глава 1. Предыстория
«И вот я пишу в газете: Здравствуйте, дорогие читатели! Сегодня изложу гипотезу о бессмертии, мой злостный редактор не оставил мне выбора. Словно пес, пишу я по приказу, но что поделать, денег нет совсем, продал душу за копейки. Наверное, такой исход вам всем знаком, когда делаешь совсем непригодное тебе. Внимательно следите за каждым, словом моей гипотезы. «Я скажу вам, когда вы сможете аплодировать стоя».
Виктор отбросил карандаш в сторону и откинулся на спинку стула.
— Да что за бред?! О каком таком бессмертии может идти речь?! Что тогда? Пенсионный возраст поднимут до миллиона лет?! — запротестовал он.
— Ты давай пиши! К 20-му числу тебе нужно доделать статью, иначе тебя уволят! — с насмешкой ответил Виктору голос.
— А то я без тебя не знаю! — Виктор скинул в рюкзак вещи со стола и направился к выходу. Подойдя к двери кабинета, он остановился. На столе коллеги лежала Библия.
— Быть может, здесь ответ? — задав риторический вопрос, он прихватил ее с собой, захлопнув дверь.
Спешно спустившись по лестнице, направился быстрым шагом к автобусной остановке. На улице уже было темно, изредка встречались прохожие, но стоило им пропасть из поля зрения, как они вычеркивались из его памяти.
На остановке уже стоял 66-ой автобус. Виктор запрыгнул в него, сел на свободное место у окна и открыл книгу. На первых страницах была подпись владельца «Денис Михайлович». Виктор продолжил перелистывать страницы, словно ища ответы, но почти не замечал текст. Мыслями он вернулся в тот день, когда началась эта история.
— Бар, Чертов бар, любая история, всегда начинается с бара, — проговорил про себя Виктор и провалился в воспоминания:
Вечер. Виктор, сидя за стойкой, допивал последний стакан виски. Он был готов продолжить общение с бутылкой, но у молодого писателя-неудачника кончились деньги, не осталось ни гроша. Зато было полно исписанных бумаг, но Виктору никто не предлагал обменять его тексты на купюры. Страницы незаконченных произведений он разложил на половине стойки, и бармен ему не запрещал, надеясь на щедрые чаевые. Виктор начал собирать вещи. Из стопки бумаг выпала небольшая купюра — спасение! Хватит еще на одну бутылку.
Виктор склонился к деньгам и вспомнил: эту купюру ему вручила мать, первый гонорар за рассказ, написанный ещё в шестом классе. Тогда он сохранил деньги как символ будущей сытной и счастливой жизни. Писатели, в его тогдашнем понимании, просто обязаны были получать много, ведь это такой труд — описывать несуществующих людей и меняя жизнь реальных. Как сильно мама им гордилась, но что теперь? «Они выгнали меня из дому», — подумал Виктор. С отвращением и болью в сердце он взял купюру и подозвал бармена.
— Эй! Дружище! Дай мне бутылку, вот тебе, — сказал Виктор и бросил деньги на стойку, словно прощаясь со злейшим врагом.
«Из-за тебя, из-за твоей веры в меня я стал писать, но ты не смогла быть со мной всегда, — записал на бумаге Виктор. Взглянув на алкоголь, перечеркнул запись и продолжил. — Нет, это я не смогу быть с тобой… Не стоит тебе меня прощать, как и мне — твоего поступка».
— Редко увидишь в баре мужчину за работой, — кокетливо произнесла незнакомка, устроившись у стойки. Виктор повернулся. Это была девушка средних лет с прямым носом, светлыми волосами и короткой стрижкой, выглядела очень эффектно. К нему такие и раньше не подходили, а теперь и подавно.
— В таких барах и красоток вроде вас не встретишь, — сухо ответил Виктор.
— А вы хам, раз таким тоном произносите комплимент, — съязвила девушка. — Меня зовут Ольга.
— Я хам, а вас зовут Ольга, — не изменяя тона, сказал он. — Быть может, я смогу вас угостить, — Виктор взглядом указал на бутылку.
— День выдался ужасным, именно за этим я и пришла в бар, — Ольга махнула бармену.
Виктор приглядывался к ней и не мог понять, что она тут делает. По ее деловому костюму видно сразу, что она привыкла к дорогим ресторанам. А как она говорит! Поставленная речь и эта чертова дикция, выделение каждой буквы, возможно, это из-за правильного прикуса. Несомненно! У нее чертовски правильный прикус. «Зачем я думаю об этом, если у нее и с фигурой все нормально?» — размышлял Виктор оценивая Ольгу.
— Почему бы вам не расслабиться в ресторане? Почему бар? — попытался заполнить затянувшуюся паузу Виктор.
— Ох, мужчины, какие вы все предсказуемые… — засмеялась она, но продолжила ещё более доброжелательно. — В ресторанах ужинают, напиваться там — это дурной тон. Вы ещё слишком юны, чтобы знать о таких вещах, — ответила Ольга, будто случайно коснувшись его руки.
— Напрасно вы так! Вообще-то сейчас я угощаю, а не вы меня, — атаковал он, покачивая бутылкой виски.
— Не трясите зря, наливайте, — засмеялась Ольга, поднеся свой стакан. Ему показалось, что она пришла в бар уже слегка выпившей.
— Я Виктор, писатель, — разливая алкоголь, представился он.
— Идеально! Так, значит, вы не совсем зануда, — улыбнулась она. — А что пишете? Книги? Или комиксы?
— Я… Эм… — Виктор не мог похвастаться своей книгой, ведь она даже ещё не гото
