Листья поэзии
Гербарий о себе
У меня есть одна
странная причуда,
чудная прихоть:
я пишу стихи,
а потом дарю их адресату.
Вместо того чтобы лежать
между страницами
плотненьких
разлохмаченных блокнотов,
стихотворению суждено
осветиться искренней
улыбкой и…
погаснуть, умереть.
Но когда-нибудь
пальцы нащупают
между листами
покрывшейся пылью книги
засушенный гербарий строчек.
И тогда искра вспорхнёт с губ улыбкой,
оживит на мгновение забытый подарок.
Один
Я с детства был уже таким,
Не как другие — всем чужим,
Любил ночную тишину.
Иначе чувствовал весну.
Так в книгах я искал покой.
... 
