Не устал удивляться я обычным вещам:

Аромату акаций и наваристым щам,

Появлению света на небесной слюде,

Щебетанию с веток, и рожденью людей.

Происходит повсюду, и далеко, и близ,

Ежедневное чудо под названием жизнь.

Туман заполнил узких улочек листки,

Молочной тайнописи между строк подобен.

Слепцы-троллейбусы, держась за поводки,

Едва нащупывают Брайлев шрифт колдобин.

А я сижу в одном из них, к стеклу припав,

Как в перископ смотрю из домика улитки:

Вокруг меня — семь миллиардов смутных глав,

Что пишут — каждая себя — в едином свитке.

Домой шагаю. Поздно.

Лишь тень скользит у ног.

Встряхнется сонный воздух,

Почешет мягкий бок.

Ветвями ивы дрогнут

Ресницы тишины,

Но неба плащ застегнут