Тропинки, горные тропинки,

Ведёте прямо в небеса.

Шагают ноги без запинки

За неименьем колеса.

Рюкзак тяжелый плечи тянет,

И пот ручьем бежит со лба.

Никто от группы не  отстанет —

Спортсмена радует ходьба.

И лишь на пике горной славы,

Рукой коснувшись облаков,

Где не растут цветы и травы,

Он выпьет несколько глотков.

Друзья лежат и сморят в небо.

Он с удивленьем смотрит вниз.

Он высоко так раньше не был —

Теперь он в званьи альпинист.

Как прекрасны лица у старушек,

Освещенных солнцем доброты.

Пусть их лица в пятнах и веснушках,

Старость исказила их черты —

Светел мудрый взгляд, отточен разум,

Сложностями долгого житья.

Он людей пронзает остро разом,

Видя то, чего узнать нельзя.

Это третий глаз, шестое чувство?

Телепатия? Сверхзнание людей?

Без старушек этих жить так пусто…

Ведь они — источники идей.

И в Арктике, наверное, живут

Выносливые, как верблюды, люди.

Привыкшие к простым и скудным блюдам,

Презревшие и роскошь, и уют,

Аскеты без излишеств и причуд,

То в холоде, то в зное, по пескам,

Везли в тюках тончайшие шелка.

Рискуя жизнью, шли на свет звезды.

Лучи пекли как лава из вулкана.

И каждый вспоминал свою семью,

Везя свои тюки в одном строю.

Здесь гибли караваны без воды.

Сокровища погребены в барханах.

Коварно показал — дворец, фонтан,

Колышет ветер одеянья дам

И кажется — играет тамбурин

Под звук протяжный флейты одинокой.

И смотрят из-за штор дворцовых окон

В чалмах громоздких образы мужчин…

Кочевников попутал древний джинн —

Последних сил лишенный караван,

Стремящийся туда, теперь — курган…