Стихи
Осень
Я в лужах вижу серый дым,
Деревни маленькой молчание.
Промозглым утром нелюдим,
И нет ни встреч, ни расставания.
Лишь отраженье облаков
Плывёт в воде, дрожа и мучась.
И тяжесть кованых оков
Сжимает неба однозвучность.
Здесь время встало, как река,
Застывшая под коркой льда.
И тянется издалека
Густая дымная гряда.
Она плывёт над пустотой
Чуть покосивших старых крыш,
И только дождь, слепой, косой,
Нарушить смеет эту тишь.
Стучит по стёклам, как в бреду,
Смывая след чужих шагов.
Я в этом дне свой дом найду
Средь безымянных хуторов.
Вдаль здесь уходит серый путь,
Через туман и мрак, как в сказке.
Здесь каждый шёпот, каждый звук
Сливается в одну лишь ласку.
И в сердце зреет тихий свет,
Как искра в тёмной глубине.
Я чувствую, что этот след
Ведёт меня назад к себе.
Пусть ветер шепчет о мечтах,
О том, что было и прошло.
Я в этом мире, как в стихах,
Найду покой, найду тепло.
И пусть тоска, как мокрый пёс,
Прижмётся холодом к ногам,
Я этот мир в себя унёс
И никому его не сдам.
Течение лет
Как быстро проходят эпохи,
Что вечными нам казались вчера.
Их гордые, громкие вздохи
Горели в тиши у ночного костра.
Где царства, что строили боги?
Где рыцарей звонкая сталь?
Лежат их разбитые тоги
В пыли, уносящую вдаль.
Вчера мы читали в газетах
Про новый, невиданный век,
А ныне в музейных виньетках
Застыл тот смешной человек.
Его идеалы и мода,
Его телефонный звонок —
Всё смыла могучая Вода,
Что имя себе носит — Срок.
Мы строим свои цитадели
Из веры, стекла и мечты,
Не видя, как в колыбели
Растут для них злые цветы.
И то, чем сегодня мы дышим,
Что кажется правдой одной,
Потомки едва ли услышат
За новой, летящей волной.
Так крутится ось мирозданья,
Сменяя рассветы и сны.
И вечность — лишь миг ожиданья
Прихода грядущей весны.
И в этом движении вечном,
В потоке летящих имён,
Есть что-то почти бессердечно-
Прекрасное с разных сторон.
Ведь если б застыло мгновенье,
Пусть даже в зените своём,
То умерло б и вдохновенье,
Которым мы дышим, которым живём.
Так пусть же летят вереницы
Эпох, поколений и дат.
Мы — лишь живые страницы
В той книге, что пишет закат.
И новый рассвет, пробиваясь,
Прочтёт нас и дальше пойдёт,
Над нашей наивностью маясь,
И свой создавая черёд.
Вспоминая о…
Всего лишь хрупкое стекло,
А сколько в нём воспоминаний…
Как солнце в комнату текло
Сквозь занавесок колыханье.
В нём отражался смех и слёзы,
И первый луч седой зари,
И увядающие розы,
И тусклый свет от фонарей.
