автордың кітабын онлайн тегін оқу На чужом берегу
Василий Васильевич Брусянин
На чужом берегу
Рассказ вошел в сборник «Опустошенные души», который выпустило «Московское книгоиздательство» в 1916 году. Автор занимает почетное место в галерее русских литераторов. К сожалению, сегодня это имя известно главным образом историкам литературы. А в эпоху Серебряного века оно было на слуху у читающей публики. Брусянин был необычайно плодовитым прозаиком. За 30 лет писательской деятельности из-под его пера вышло огромное множество повестей, рассказов, очерков, несколько романов, статей, рецензий, корреспонденций. Известность писателю принесли сборники повестей и рассказов «Ни живые — ни мертвые», «Час смертный», «Дом на костях» и другие.
Перу Брусянина принадлежат и такие произведения: «Ни живые — ни мёртвые», «О счастье», «Облетели цветы, догорели огни», «Одинокий Григорий», «Около барина».
Сегодня опять волнуется море…
Насколько можно рассмотреть — бегут, гонимые ветром, тёмно-зелёные, ворчливые волны с беловатыми гребнями и набегают на песчаную отмель, шурша гравием. Всплеснётся как лента длинная волна, изогнётся горбом и разольётся по отмели тонкой плёнкой воды, прилизывая влажный песок и всё дальше и дальше относя к берегу обломки камышей, какие-то щепки, куски пробкового дерева, обрывки гнилых верёвок. Налетит волна на камни, выступающие из воды, взовьётся каскадом белых брызг и пены и опадёт, разбитая, поверженная.
И слышится шум, странно-протяжный, неровный и какой-то тревожный. Каждая волна несёт свой всплеск, шорох, шёпот — неразгаданные голоса моря… Голоса эти сливаются и то усиливаются, то ослабевают, и несут на берег ровный, несмолкаемый шум, заглушающий смех, говор, крик человека.
Синева неба ясная, а ближе к земле несутся громадные тёмно-серые облака с белесоватыми закраинами. Несутся облака и точно торопятся к далёкому северу, к белой ночи, с её бледным светом и мягкими тенями… Но белые ночи давно миновали, и короткий день осени — тусклый, почти серый и прохладный.
Солнце — низкое, холодное, неприветливое солнце севера — где-то далеко, за серыми тучами у горизонта. Серенький день пугает дождём, но дождя нет с утра. И только ветер приносить с моря мелкие капли шумливых волн.
Серые чайки, с белыми грудями и острыми крыльями носятся над морем с жалобным криком. Стоны и шорохи волн заглушают птичий робкий крик. Борются чайки с ветром, ныряют в воздухе, вскрикивают, и какой-то тревожной болью отзывается их крик в моей душе.
Берег пустынный. Месяц назад на отмели длинной лентой стояли кабинки и простые купальни, сбитые из досок. Далеко в море уходили мостки с купальными будками. Кое-где у ближайших к морю дач-особняков краснели и зеленели скамьи возле узкой песчаной дорожки, протянувшейся вдоль изгородей.
Морской пляж давно уже опустел. Дачники разъехались, не стало ни мостков, ни купален, ни кабинок…
В летние жаркие дни в море купались весёлые, смеющиеся дети дачников, и в их смехе порой я улавливал какую-то чужую мн
