Ирене Крекер Наталья Ружицкая

Дневник Осени

Диалог на расстоянии

© Ирене Крекер, 2016

© Наталья Ружицкая, 2016

Редактор и корректор Валентин Васильевич Кузнецов

Фотографы Александр Гейнц

Фотографы Леоноре Хаберман

Фотографы Лео Крекер

Фотографы Василий Лингор

Фотографы Наталья Ружицкая

Фотографы Ирене Крекер

Книга «Дневник Осени» немецкой писательницы Ирене Крекер и белорусского автора Натальи Ружицкой — о духовном возрождении в период Осени.

Все мы — путники в мироздании. Иногда приходит мысль — убежать от себя, не всегда удаётся что-нибудь изменить, а чаще — не удаётся, но стремление познать мир, сделать его чуточку добрее и светлее — присуще многим. У каждого времени свой запах, свои откровения, свои дары и свои потери. Об этом, но прежде всего о духовном, задумываешься, читая эту книгу.

ISBN 978-5-4483-5064-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Оглавление

1. Дневник Осени
2. Пролог
3. Чем пахнет Осень?
4. Дневник Осени
5. «Такая осень у меня впервые…
6. О платанах и мистике
7. Философия осени
8. Из переписки виртуальных подруг
9. Открытие осени
10. Прошлое в красках Осени
11. Когда лето целует листья…
12. Прощаясь, лето вновь целует листья
13. Когда осень целует листья
14. О божественной закономерности
15. Та осень
16. Время печёных яблок
17. Нельзя дважды войти в одну и ту же Осень…
18. И всё же что-то от этой Осени остаётся с нами
19. Письма на листьях платана
20. Осенние размышления
21. Тропинками памяти
22. Моя «неправильная» Ирландия
23. Ирландская мозаика…
24. Осень жизни
25. Бэсаме мучо, Осень…
26. Удивительный сон
27. Прогулка в Осень
28. Иногда мы сами как листья…
    1. Диалог на расстоянии
29. О повседневном
30. О духовном
31. Скандинавская Осень
32. Осенний день на Рейне
33. Осознание бренности времени
34. Недописанная миниатюра
35. Вместе с дождём… Или виртуальности нет
36. «Сколько от Пушкина до нас написано про Осень. А всё же каждый говорит по-своему…»
    1. Лина Костенко. Осiннiй день
    2. Перевод с украинского Блискавицы/Натальи Ружицкой
37. И кружит листопад моих лет
38. У каждого времени свой запах
39. Символ бесконечности…
40. Музыка поздней осени

Пролог

Улица платанов

— Ирене, напиши письмо-миниатюру на листьях платанов. У тебя получится замечательный разговор c твоей новой Осенью, прекрасной Осенью, потому что она неповторима.

— Спасибо, Наталья, за идею. Мистический образ платана проходит красной нитью через наше общение. Тут уж ему надо отдать должное. Прямо на листьях платанов написать об осени? Великолепно! Ты знаешь, я действительно открыла для себя Осень только сейчас, такой, какой я теперь её чувствую и воспринимаю.

— Открытие Осени — это грандиозно! Ведь можно было прожить жизнь и не открыть, представляешь, Ирене! Ты счастлива… не смотря на многие несчастливости за спиной.

— Здорово! Я совершила открытие, а ты помогла мне это осознать. Спасибо, Наташа. Теперь осталось выйти на улицу и насладиться свежим чистым воздухом Осени, и уплыть в воспоминания или мечты, а лучше — просто замереть и прислушаться. Я думаю, Осень о многом расскажет, многому научит. Ведь можно прожить жизнь и не открыть эту таинственную прелесть туманной осенней грусти и красоты золотого убранства природы даже в процессе увядания. Дуновение свободы, исходящее от дыхания деревьев и разноцветной, ещё живущей листвы, несёт в себе какую-то позднюю радость, необыкновенную прелесть и тихую задумчивую грусть.

— Ирене, наверное, это самое правильное — выйти на улицу и сказать Осени: «Здравствуй, золотая пора! Вот мы и встретились!» Будешь бродить по улицам, обними за меня платаны и передай спасибо за их тёплое дыхание, за их мистическое и такое реальное общение.

— Обязательно передам. Здорово! Так, наверное, и рождаются произведения искусства, с простого «Здравствуй!».

— Пожалуй, так и есть, Ирене. Всё гениальное и всё прекрасное состоит из обычных мгновений, умело собранных в одно целое человеком, ведомым Творцом.

Чем пахнет Осень?

Чем пахнет Осень…?

Грустью и Тоской,

От безысходности, нырнувшей в лужу,

А, может, той, опавшею листвой

Деревьям ставшей вдруг совсем ненужной?

Чем пахнет Осень…?

Лёгкой дымкой слов,

Что, застеснявшись, спрятались в тумане,

И влагой от каштанов… их опять,

Как в детстве, ты несёшь в своём кармане…

Чем пахнет Осень?

Счастьем… А ещё

Таким желанным, теплым Бабьим Летом…

И тихою мелодией из снов….

Той колыбельной, что тебе не спета…

Наталья Ружицкая

Дневник Осени

…Осень ведёт свой дневник, ведь она — не просто время года, а воплощение мудрости.

Иногда Осень открывает страницы своего дневника и для нас. Открывает, когда мы начинаем понимать, что светлая печаль не греховна, а жизнь не заканчивается здесь, на земле, к которой обречённо прильнули мокрые желтые листья.

В дневнике Осени есть страницы, посвящённые каждому из нас, потому он такой толстый, разбухший от записей, кое-где размытых дождями. Из него выглядывают закладки из кленовых листьев, а иногда даже выпадают жёлуди или каштаны, запрятанные Осенью между страниц.

…И когда Осень открывает для нас страницы своего дневника, мы заново «читаем» свою жизнь. Ту, что среди закладок из листьев… и начинаем видеть другие цвета, отчаянно глубокие, и до того пронзительные, что возникает желание уткнуться в чьё-то теплое, понимающее плечо, молча.

Это цвета Несбыточности и Неизбежности сбывшегося.

На некоторых страницах хочется остаться подольше. Они пахнут желудевым кофе с молоком, который варила мама в совсем далёкой Осени… Наверное, те дубы растут и теперь, у них длинная жизнь… по людским меркам…

Многие страницы мы когда-то «забыли», ведь это свойственно, забывать плохое. Осень и не стремится возвращать нас туда. Потому там нет закладок.

…Он пишется дальше, этот удивительный Дневник Осени. И некоторые из последних его страниц — особенные. На них тепло всегда, даже теперь, когда Бабье Лето заблудилось или сладко уснуло где-то там, в пуще, под моросящий дождь, рассказывающий про Пятое Время года. Да, есть страницы, которые никогда не станут просто воспоминаниями. Или прошлым. Несбыточность и Смирение не могут стать прошлым. Они могут быть лишь Надеждой, которая приходит вместе с пониманием, что жизнь не заканчивается здесь, на земле, к которой обречённо прильнули те самые мокрые жёлтые листья…

Наташа Ружицкая

«Такая осень у меня впервые…

О платанах и мистике

Год назад судьба свела меня с Наташей Ружицкой, особенной женщиной, душа которой воспринимает окружающий мир глазами девчонки, восторженной и любознательной. Она полна поэзии, света, любви и необычайной способности — замечать вокруг себя малейшие изменения живой природы.

«Вернее, это еще только просыпается во мне, тот свет, та любознательность», — поделилась она со мной своими сокровенными мыслями. Я повторила, прошептала её слова, и душа откликнулась, выдохнув в мир: «Это просыпается в нас обеих. Способность видеть и слышать, чувствовать глубже, ментальное — живёт в каждом божьем создании с рождения — нужно только дать толчок осознанному восприятию этого дара, попытаться проникнуть в свою сущность».

Ещё будучи девчонкой, женщина нафантазировала себе теорию, по которой души в полёте. Они парят над миром, находят себе родственные и совершают дальнейший полёт параллельно им.

Когда-то и я в далеком детстве была одержима этой идеей. Мне помнятся до сих пор строки стихотворения Игоря Киселёва, кемеровского поэта, о Наташе, в которую его лирический герой был влюблён, её слова:

«Вот покрепче себя обхвачу под коленки

и держи — улечу от тебя в облака».

Не шутя говорила она, не нарочно,

потому что была она как лепесток…

И, пугаясь, придерживал я осторожно

невесомый точёный её локоток.

Улетела Наташа. Куда же? Туда же,

куда все, повзрослев, улетают Наташи»

Теория параллельных миров… Мысль глубока в своём ментальном взгляде на вещи. Фантастика недалека от мистики. Подсознание выписывает круговерть мистических явлений. Реальность их дополняет.

Я слушаю Наташу из виртуального мира и думаю, что пути господни неисповедимы. Мы с ней на одной волне. Наши души пересеклись этой осенью в параллельном мире и поражают всплесками мистических отголосков в сознании. Мы потянулись друг к другу бессознательно, случайно столкнувшись в диапозоне портала современной российской прозы. С каждым днём взаимопонимание растёт, заполняет душевное и космическое пространство.

Мне кажется, что не будь этой рыжеволосой женщины-девчонки, не появились бы мои миниатюры последних месяцев о великом чувстве любви. «Бэсаме мучо», — звучат до сих пор во мне слова, навеянные её чувствами, реальной мелодией и словами песни.

Фантастика и мистика… Есть ли граница