Мария Фомальгаут

Волбешная нчоь

Шрифты предоставлены компанией «ПараТайп»

Иллюстратор Мария Фомальгаут

© Мария Фомальгаут, 2018

© Мария Фомальгаут, иллюстрации, 2018

— А вот за этой тенью кто стоит? — Вон та тень. Видите, в углу? — Ага, вижу. А за той тенью в углу кто стоит? — Вот эта тень. — Которая? — Да вот эта же, в конце коридора. — У, огромная какая… А вот у нас директор в офисе, за ним какая тень стоит? — Да за ним много теней. Всех не перечислишь. — Ну, хотя бы первые две. — Вы бы лучше последние две попросили… — мне стало смешно, — ладно, смотрите. Первая вон та, возле вагона, а вторая в дальнем коридоре. — Это вон та? — Нет, нет… дальше…

18+

ISBN 978-5-4490-8294-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Оглавление

1. Волбешная нчоь
2. Без индекса
3. Пробуждение к концу света
4. Даже странно…
5. Ой, Ленусик…
6. От фонаря до фонаря
7. Тот, темный
8. Подъезд
9. Тень за тенью
   1. Тень
   2. Тень первой тени
   3. Вторая тень первой тени
   4. Третья тень второй тени первой тени
   5. Четвертая тень третьей тени второй тени первой тени
   6. Пятая тень четвертой тени третьей тени второй тени первой тени
   7. Шестая тень пятой тени четвертой тени третьей тени второй тени первой тени
   8. Седьмая тень шестой тени пятой тени четвертой тени третьей тени второй тени первой тени
   9. Восьмая тень седьмой тени шестой тени пятой тени четвертой тени третьей тени второй тени первой тени
10. Тур в бесконечность
11. Я убил нашего демиурга
12. — Следующая станция…
13. Краденое детство
14. к проходной
15. За кадром
16. Сигнал бедствия
17. Что ты там забыл…
18. Спорим..?
19. Нами будет доволен каждый
20. Волбешная нчоь
21. Интерфейсконтроль
22. Сто Лиц
23. Я вас не помню
24. Подмахнул не глядя
25. Пройденный этап
26. Соло на нефтяной трубе
27. Проклятая

Без индекса

Мои грехи на сегодня

Не навел порядок в письмах

Загасил звезду

Напугал его (кого его? Не знаю)

Подробнее.

Корреспонденция третье тысячелетие лежит вся вверх дном, — по ящикам, по не ящикам, по хранилищам, по чистилищам. Не дай бог кто из высших чинов зайдет, все, — считайте, я уже здесь не работаю. А как их разберешь, эти письма, вы вообще видели, сколько их? Вот как отсюда, и до девятисотого измерения. Вам это ничего не говорит… мне тоже.

И каждый день новых писем накидают… Ясное дело, что-то и не доходит до адресата, вот, отдел целый писем, пишут Богу, сообщения шлют, молитвы, а куда мне все это отправлять прикажете? Может, кто адрес знает? У меня такого в адресной книге не значится…

Так что с письмами сам черт ногу сломит. Черту, кстати, писем тоже до черта и больше, этот душу продает, тот о помощи просит… куда отсылать, тоже не знаю.

Порядок навести…

Легко сказать.

Письма, они же на месте не стоят, они же живые, они же бегают, только их разложишь, вот уже, расползлись, разбежались, еще и подраться успели, ух, я вас…

Главное, другие же как-то с письмами управляются, вон, в сорок седьмом почтамте оператор хоп — хлыстом их огреет, все, присмирели, сами все по полочкам расселись. А я…

Да не о том речь.

Звезду загасил…

Не хотел, честное слово — не хотел, честное слово, левее взял, когда мимо звезды пролетал, да я там каждый день летаю, все уже знают, мимо лечу — левее беру, чтобы не задеть. Да какое там, ветер этот космический, спасу от него нет, только-только левее взял, он меня сразу р-раз, направо, и в звезду. Мне-то ничего, я и не через такое пролетал, а от звезды одно газовое облако осталось.

Ну, честно, не хотел…

Мой грех.

И этот…

Ну да, напугал я его.

Да даже не напугал, не знаю, как сказать… Я прямо боль его почувствовал, сильную боль, жгучую, он и меня этой болью ошпарил, крепко так…

Не хотел я ему делать больно.

Ну да, сказал резко так… А что делать… Достал он меня. И всех достал. Каждый квартал сюда ходит, как только сюда просачивается, не пойму, сюда и кто посильнее, просочиться не могут, а он… Я даже толком не могу понять, в скольких измерениях он живет. Мне кажется, что в двух, только двумерный он сюда не пробрался бы, а для четырехмерного простоват слишком.

Вспоминаю, как первый раз его увидел. Как сейчас вижу, как он заходит, странно так идет, толком не могу понять, как перемещается, и ко мне… Я тогда первый раз испугался даже, что это, откуда это, зачем это. Нет, предупреждали меня, конечно, что всякое тут попадается… но такое…

Вот идет он ко мне, а я соображаю, что делать, сразу его аннулировать или спросить на всякий случай — что вам угодно. Все-таки решил спросить, а то мало ли, в сорок третьем отделении ввалился кто-то в зал, черт пойми кто, оператор его уничтожил, оказалось — самого себя.

— Что вам… угодно?

Стоит. Перебирает свое тело то так, то эдак, первый раз вижу, чтобы тело так менялось.

— Так что вам… угодно?

— Скажите… мне сообщения… не приходили?

Ага, все-таки хорошо, что я его не аннулировал. Был бы скандалище…

— Адрес свой… назовите.

— Проксима.

— Это где?

Да, опростоволосился я тогда, надо же было оператору такое ляпнуть — это где…

— Созвездие Кентавра… знаете?

Тут уже мой черед пришел смущаться, а как не смущаться, как не знать…

— Адресат?

— Никоненко Сергей Викторович.

Имя я его не просто не запомнил — не понял. Сделал вид, что роюсь в письмах. На всякий случай спрашиваю (уже будь что будет)

— Откуда сообщение?

— Солнце.

— Нет такого в списке.

— Тогда Ра.

— Так бы и сказали… Со звезды Ра?

— Да не со звезды. Система Ра… третья планета.

— Красная?

— Да нет, красная планета, это четвертая… ну, значит, вторая, если красная у вас третьей значится…

Перебираю письма. Кропотливо, бережно, просматриваю слой за слоем.

— Нет.

Еще раз смотрю на самого себя — там, в воспоминаниях, как я перебираю письма, одно, два, миллион, как говорю — нет.

Он кланяется и уходит. Значит, все-таки я смотрю не на первый раз — на второй, в первый раз я бормотал что-то, я так и не понял — что.

— Вы понимаете, это очень важно… я оттуда указаний жду… как дальше работать…

Я отвечаю, как по писаному, как в протоколе велено:

— Прекрасно вас понимаю, очень вам сочувствую.

— Понимаете, мы этого всю свою историю ждали…

— Письма?

— Да нет… межзвездные перелеты… колонии на других планетах… вот только добрался, только лагерь разбил… и тут на тебе…

Я отвечаю — как велено:

— Очень понимаю, очень вам сочувствую, ничего сделать не могу.

А он не унимается… Нет, вру, это в третий раз он не унимался, а ведь он и в третий раз пришел, и снова про письма спрашивал. И делать мне больше нечего, письмо его искать, ловить, хоть бы сказал, как выглядит, какие крылышки, какие лапки, как летает письмо — ровненько или кривенько так, порх-пурх или пурх-порх…

— Понимаете, я на себя такую ответственность взять не могу… тут же межпланетные отношения, переговоры вести, я откуда знаю, что к чему… Вот так вот дров наломаю, потом мне с Байконура прилетит…

— А вы не ломайте дров, — говорю.

— Да вот, чтобы не ломать, письмо нужно… директива…

Достал он меня…

И всех достал…

Я из-за него преступление совершил…

Ах да, кстати, мой грех на день: совершил преступление. Из-за него.

То есть, я тогда еще не знал, Главное, искал ему письма добросовестно, просит же, как же не найти, а у меня на почте сам черт ногу сломит, тут волей-неволей в черта поверишь, на почте нашей… Когда он уже в десятый раз пришел, а с Бой Кун Нура этого ни привета, ни весточки, я уже запрос на главпочтамт послал. Знаю, что нельзя, что если туда запрос послал, считай, расписался в том, что сам ничего не знаешь, и не умеешь… А что делать, если так оно и есть…

Послал запрос, потом ночь не спал, думал все, прогонят, а куда им такой работник, который сам ничего не может…

А наутро ответ.

Вот чего угодно ждал — только не этого. Коротенько так — наша почта ихнее измерение не обслуживает, и вообще первый раз слышит, что такое бывает.

Смотрю на этот ответ через века, как сейчас вижу…

Так я ему и сказал, когда он опять пришел: так и так, не положено…

Кстати, вот и грех мой тогдашний: клиента обидел. Ну, не клиента, ну все равно. Когда вот так, в лоб сказал ему — а вы у нас не числитесь…

Я думал, он возражать станет, а он ничего, закивал, знаю, знаю… и давай ходить вокруг да около, все понимаю, конечно, а нельзя ли как-нибудь, ну, я не знаю, ну у нас-то своей почты нет, да как нам без почты, да как бы через вас…

Первый раз я такое видел — чтобы меня просили о том, что не положено. Да мало того, он и на следующий день пришел, и через день его нелегкая принесла. И опять свою песню поет, да можно ли как-нибудь через вас, да знаю, что не велено, да можно ли как-нибудь… И то пыль звездную мне принесет, то реактор с топливом, чтобы тепло было, то сеточку. Чтобы письма ловить…

Вот так я преступником стал…

Мой грех…

Ну, это давно было, это там, раньше, в книгу грехов записать надо, а сегодня у меня другой грех, когда я ему больно сделал…

Как он ко мне сегодня пришел, я его и огорошил…

Ах да, мой грех на сегодня, самовольная отлучка с работы более трех лет, посещение запретных парсеков… Что еще… много еще. Записывать надо. Некогда. Мне бы с этим грехом сейчас разобраться…

Да, отлучался, да, летал не в свои квадранты, а что мне было делать. Если письмо сбежало. Нет, бывает, они расползаются, разбегаются, живые же, что им еще делать… а тут не просто сбежало, решетку на окне перепилило, и порх, только его и видели…

Вот я за ним и гонялся, и сам не понял, как меня туда черт занес, в эти края… тут поневоле в черта верить начнешь, когда такие вещи творятся…

Там-то и увидел…

Видеть это, наверное, тоже нельзя было… а я видел… сам чуть там не сгорел, хотя гореть там уже нечему, выгорело все, что могло и что не могло. Так оно так выгорело, так умерло, что еще мертвое вокруг себя смерть сеет…

Да какая там черная дыра, черная дыра и рядом не летала… Такой дряни и сама черная дыра испугается. Я сам сдуру слишком близко подобрался, вот до сих пор эти бета-гамма с себя стряхиваю.

Что там… бывает такое… планета такм была, что ли, или черт пойми что, а потом бывает, астероид какой врежется, и планета на кусочки разлетится. Только тут на метеор не похоже, первый раз вижу, чтобы от метеора альфа-бета-гамма во все стороны…

Тут-то я письмо и сцапал, оно как это поджарище увидело, со страху попятилось, а я и подхватил. Кусается больно так, да мне не привыкать… в мешок засадил, и для верности — в ящик, один черт, мешок прогрызет…

Тут-то и догадался на координаты глянуть.

И увидел.

Чего не ожидал, того не ожидал.

Вот такой грех у меня был вчера, самовольная отлучка… и все такое. А сегодня другой грех был, когда этого огорошил… Только я, значит, письма успокоил, хлыстом им пригрозил, тут этого нелегкая несет… И ко мне…

— День добрый. Корреспонденции на мое имя не поступало?

Тут-то я ему и сказал…

— Ну, честное слово, не хотел… то есть как, не хотел, конечно, надо было подготовить как-то… Ну, не так, чтобы сразу в лоб… ну как-то я об этом не думал, мне бы с письмами разобраться, а тут…

Да, сказал. Да, вот так. В лоб…

— Нет вам корреспонденции. И не будет.

Он прямо побелел весь, я думал, умрет, видел я такое на мертвой звезде, монахи там живут, а как срок приходит, белеют и умирают.

— Как не будет?

— Так не будет… абонент выбыл.

— В-выбыл?

— Выбыл. Нет вашего Байконура, или чего там, и директив никаких не будет…

Все как есть рассказал, и про альфа, и про бета, и про гамма, и про планету, которая была, и которой не стало, и про…

Вот так все и сказал. Я думал, он меня на месте прибьет, знаете же, за плохие вести кое-где и смертью карают, а он ничего… Ушел, белый-белый весь, только шерсть темная, и взгляд такой… ни у кого такого взгляда не видел… нет, вру, у одной вселенной видел… перед концом света…

Грехи на сегодня:

Как бы я этого не убил…

А то бывает…

Грехи на сегодня.

Заглядывал в чужую душу.

Знаю, что грех, что страшнее греха и быть не может, в душу чужую заглянуть, а куда денешься, я уже и ночами не сплю, думаю, как бы его не загубить… Этого… который хрен поймешь, в скольки измерениях живет, то ли в двух, то ли в четырех, и не так, и не так, ну не трехмерный же он в конце-то концов…

Да, я заглядывал в его душу… Бережно, осторожно, знаю же, в чужую душу не так заглянешь — еще сожжешь там что-нибудь, или аннулируешь, или… короче, бережно-бережно, а как с ним бережно, душа у него — потемки, черт пойми, что там вообще… Еле забрался к нему в сознание, еще боялся, как бы там насовсем не остаться, а то бывает, превратишься потом в сон…

Только к нему в душу попроще оказалось заглянуть. Первый раз я такое видел — чтобы душу свою отдельно от тела держали, а он держит… где бы вы думали? Машина у него электронная, вот он в этой электронной машине душу свою держит.

А там все. Лица, лица, лица — вот как он, не то двумерные, не то четырех… Имена, события, даты… мое присутствие… Поставить оценку…

Потом тайные знаки непонятные…

Потом враги у него там, в машине… странные такие, ну эти-то видно, что двумерные, по машине, по экрану шастают… И он в них стреляет, и убивает их, а их чем дальше уровень, тем больше… Я уж хотел ему сказать, плюнь ты на них, они же тебе вроде как и не мешают, только силы тратишь… Спохватился, что сказал бы — себя бы выдал…

И статеечка в самом уголке души, то ли на почетном месте, то ли, наоборот, на проклятом, слова, слова, слова… Я мало что понял, я их слов не понимаю… но главное-то дошло…

…ответные массовые удары по территории Калифорнии…

…массовая эвакуация из районов…

…ожидаются дальнейшие атаки…

…смертность населения составляет…

Смотрел слова, ничего не понимал. Спрашивал у него:

— Так ты… знал?

А он не понимает, думает, во сне меня видит.

— Знал, — говорит.

Так я его и не понял… Да он, кажется, и сам себя не понял…

Грехи на сегодня:

Потерял письма из пятого тайничка

Потратил одну жизнь (не свою)

Чуть не убил клиента

Подробнее

Потерял письма… Да, потерял, что же делать, что тайничок без дна был, я откуда знал, что он без дна. У меня все тайнички с дном были, а что пиьсма дно прогрызли, я разве видел… И — порх-порх-порх, пурх-пурх-пурх — только я их и видел, письма, они же электронные, они только что луч света не обгоняют…

И хочется сказать — найду, и черта с два я их найду, это по всем мирам летать придется, а почту кто охранять будет? То-то же…

Жизнь… Ну да, потратил… А как хотите, лечу сегодня вечером домой, и на перекрестке звездных путей нате вам — жизнь лежит. Нет, бывает, конечно, нарочно бросают жизнь, если сильно плохая, вот так вот, собственную же жизнь искалечат — и бросят, авось, кто подберет. А тут другое, жизнь хорошая, добротная, светлая, видно, что уронил кто-то… Я подобрал, еще думал, объявление дать, может, кто спохватится, а не спохватится, так я себе возьму… а домой летел, меня в черный карлик затянуло, пришлось жизнь потратить…

Мой грех…

А этого чуть не убил… Ну а как вы хотите, довел он меня, да он кого хочешь доведет…

Этот… да, этот. Я на него смотрю, мне все больше кажется, что он в трех измерениях живет. Сам знаю, что так не бывает, что если измерения — то четное число, только как на него не смотрю, ни два, ни четыре, а что-то между.

Приперся. Да когда приперся, как раз когда почту привезли, писем, как звезд на небе, а они же дикие, письма-то, еще не знают, кто здесь хозяин, я их по ящикам, они разлетаются, я их в сортировочную, они обратно, только и успевай с хлыстом бегать… Где-то, говорят, вожак у них в стае должен быть, его поймаешь, все успокоятся, да черт его пойми, где он, этот вожак…

Тут-то его нелегкая и принесла. Нет, не вожака, а этого… вламывается на почту, и ко мне — проверьте корреспонденцию.

Я уже про себя думаю, а не пошел ли ты куда подальше… да какое там… Проверяй, говорит, и все. Ну я ему по-хорошему объяснить пытаюсь, так мол и так, мил человек, отправители твои давно уже выбыли, нечего им тут рассылать… А он опять за свое, проверь да проверь… И письма эти летают, бесплотными крыльями своими хлопают, уже и в окна-двери вылетают…

Ну да, тут я его чуть не аннулировал, как оборвалось во мне что-то… Уже и нуль выпустил, и на него нулем этим, чтобы на нуль помножить… Насилу опомнился, делать нечего, начал рыться в письмах, еще больше их запутал, рассыпал, они уже сами в себе запутались… Все, думаю, ты покойник, если сейчас ничего не найду, не знаю, что с тобой сделаю…

И вытаскиваю… да не вытаскиваю, письмо мне это само в крылья упало, вот оно, нате вам… Проксима, вторая планета, Никоненко Сергею Викторовичу. До востребования.

У меня так и оборвалось все внутри. Нет, всякое, конечно, на почте видел, но чтобы такое…

Нате, говорю, ваши директивы… исполняйте на здоровье.

А сам думаю, как такое может быть, ну не с ума же я сошел, был же я там, видел же, что абонент выбыл, да так выбыл, что круче уже и некуда, до сих пор от этих альфа-бета отмыться не могу.

Да, вот так и оборвалось все внутри, и письма дикие куда хотят разлетаются, тут-то они и дно у коробушки прогрызли, порх-порх-порх по космосу, и ловить надо, а я не ловлю, на этого смотрю, как он уходит, письмо свое тащит с указаниями, и адрес на письме, вот он, куда — Проксима, вторая планета, кому — Никоненко Сергею Викторовичу, откуда — Проксима, вторая планета, от кого — от Никоненко Сергея Викторовича…

Пробуждение к концу света

Я поднялся со дна океана.

Это было трудновато — подняться со дна, больно и тяжко давила толща воды, и та же вода не держала меня, тянула ко дну. Но все-таки я поднялся, — послушать, как волны бьются о мое тело, понежиться в свете луны, подышать воздухом, которого нет на дне.

Я лежал над водой, я видел небо — большое, высокое, такое не увидишь в океане. Щедрое солнце жарило мои бока, и полная луна озаряла мою голую спину, и ветер овевал меня. И вместе со мной, бок о бок, лежали собраться мои, и нежились в волнах, и щедрое солнце жарило их бока, и полная луна озаряла их голые спины.

Мы выплыли подремать в волнах и посмотреть сны.

Ни ветер, ни звезды не нарушали наших снов — первый раз сон мой был нарушен миллион лет спустя, когда на спину мою упало семечко. Малое семя какой-то травы, оно коснулось моей спины и затихло на ней, и я все ждал, когда семечко унесет ветер, но ветер его не трогал. И малое зерно пустило корни в спину мою, и пробилось ростком.

Шли годы. Шли века. Я нежился в волнах и видел сны — о себе, и о собратьях моих, и о земле, на которой мы живем. И сквозь сон чувствовал я, как малый росток бросил в землю зерна, зерна пробились ростками, и скоро вся спина моя была укрыта зелеными лесами. Леса росли, пробивались к солнцу, распускали в небо дивные свои цветы.

Шли годы. Шли века. Сквозь сон я чувствовал, как что-то снова тревожит мой покой, как какие-то рыбы выползали со дна океана на мою спину, и устраивались на берегах, неуклюже шевелили плавниками, ползали по траве, потом все быстрее, все увереннее шли в леса. Я видел их сквозь сон, видел мелькающих в лесах зверей и птиц, удивительно красивых.

Мои братья даже завидовали мне, что у меня такой красивый лес, и такие красивые звери и птицы.

Шли годы. Шли века. К тому времени мои братья стали досаждать мне, то и дело спрашивая, что мне снится. И я понемногу перебрался от собратьев своих на другую сторону планеты, переплыл океан, большой, как сон в глубокую ночь. На другой стороне земли оказалось на диво безмятежно и спокойно, и сон мой на века нарушал только шорох ветвей и трели птиц.

Шли годы. Шли века. хорошо помню, как в мой бок уткнулось что-то, похожее на половинку скорлупки, только сплетенное из тростника. Из половинки скорлупки вышли звери — на двух ногах, голые, не укрытые шкурами, и пошли по спине моей, и по хребту моему. Чем-то тревожили меня эти звери, я еще не понимал, чем.

Понял позже — когда густые мои леса огласились рокотом топоров, и треском костров, и чем дальше шли двуногие, тем дальше отступали леса, пока их почти не осталось. Только теперь я начал понимать, как я привык к шороху зарослей и трелям птиц, как не хватает мне мягкой поступи зверя в густой чаще.

Шли годы. Шли века. Помню, как поначалу хотел убить их, незваных гостей, так жестоко нарушивших мой покой, мою безмятежность. Но чем дальше, тем больше привыкал я к ним, мне нравился терпкий дух их костров, и разноцветные перья, украшавшие их головы, и заунывные песни, в которых слышался шорох леса, гул водопада и отголоски вечности.

Шли годы. Шли века. У боков моих появились новые половинки скорлупок — очень большие и красивые, в них сидели двуногие звери, и увидели меня, и назвали меня по имени. Что-то подсказало мне, что звери пришли от моих собратьев — как и те, первые. Я посмотрел на них мельком — каких-то громких, суетливых, беспокойных — и снова погрузился в глубокий сон.

Как знать, может, этот сон станет для меня последним — слишком я устал за миллиарды лет метаться в огне и извиваться в волнах, слишком хотел покоя, может, этот сон станет для меня последним…

Шли годы. Шли века. Чем дальше, тем чаще тревожили звери мой сон. Они как будто выбирали время, когда я засыпал крепче всего, и грызли и царапали мое безмятежное тело, рвали его стальными когтями и зубами, как будто им нравилось делать мне больно. Я тысячи раз хотел сбросить их со своей спины — и тысячи раз не сбрасывал, не мог, слишком долго спал, окаменел в своих сновидения, и собратья мои тоже окаменели.

Шли годы. Шли века. Двуногие звери говорили обо мне, говорили много. Однажды они признались мне в любви. Вонзили в спину мою шест с чем-то полотняным на конце, сказали, что все они меня любят, и что я лучше всех.

Но мне почему-то не становилось от этого радостнее.

Шли годы. Шли века. Чем дальше, тем больше говорили они мне о своей любви, своем обожании, они даже устраивали в мою честь пышные празднования, украшали меня цветами и лентами, пели про меня песни, и гордились мной. Мало-помалу им стало мало того, что они сами считают меня лучшим, они захотели, чтобы весь мир считал меня самым лучшим…

…я этого не хотел… и мне было все равно, кто из нас лучше, я или другие собратья мои…

Двуногие покидали меня — на восток и на запад, пересекали океаны, к тому времени они уже научились летать, и опускались на спины других моих собратьев. Что-то там происходило между ними, я не знал, они возвращались израненные, искалеченные, привозили с собой какие-то сокровища чужих земель, говорили, как любят меня.

И когда одни поднялись на других, и каждый говорил, что я принадлежу ему, и каждый говорил, что это он достоин жить на моей спине, и никто больше — я проснулся.

Очнулся от многовекового сна — как мало-помалу просыпались мы все. Потянулся, расправляя суставы, расправляя пласты материи.

И начал медленно скользить под воду, в стихию мою.

А под водой хорошо… Здесь, над кромкой воды хорошо только спать, дремать века и века, набираться сил, видеть чудные сны про чудных созданий, которые живут на моей спине. А жить — жить надо там, в глубинах океана.

Я скользил в глубину — сначала медленно, потом все быстрее по мере того, как проходил мой многовековой сон. Что-то происходило там, они копошились на мне, метались туда-сюда, я все ждал, кто победит в затянувшейся войне — никто не побеждал, вот ведь, оказывается, как быстро забывают они о своих войнах…

Я скользнул в океан. Что-то мелькало в воде, что-то опускалось на дно, какие-то руины, обломки, что-то такое красивое из моего сна, что построили они на мне. Все было точно такое же, как виделось мне — изящные храмы, строгие высотки, каменные изваяния. Мелькали существа, какие-то хитроумные машинки хитроумных существ, мелькали обрывки бумаг, я понимал их, хотя никогда не знал их языка…

АМЕРИКАНСКИЙ КОНТИНЕНТ УХОДИТ НА ДНО

АМЕРИКА ПОВТОРЯЕТ СУДЬБУ АТЛАНТИДЫ…

ЕВРОПЕЙСКИЙ СОЮЗ ПРИНОСИТ СОБОЛЕЗНОВАНИЯ…

ПЕРЕГОВОРЫ О РАССЕЛЕНИИ БЕЖЕНЦЕВ…

А потом я опустился на дно, заскользил в толще океана — живой, свободный…

Мало-помалу просыпались другие. Мы достаточно качались на волнах и видели сны, мы достаточно пребывали в небытие, наконец-то мы вспомнили, кто мы, что мы, откуда мы — большие хозяева маленькой планеты, которую кто-то подарил нам для жизни.

Кто-то прижался ко мне боком, кажется, континент, с которым я был связан тонкой перетяжкой — века и века. Тут же об меня потерся еще один континент, большой и жаркий, нагретый солнцем… Мы толкали друг друга, перекликивались гулкими голосами,

— Ну как ты там, проснулся,

— А ты,

— Как я давно тебя не видел,

— Я и забыл, как ты выглядишь… а я уже и забыл, как ты выглядишь…

— А я уже и забыл, как это, плавать по дну…

И мы опустились в глубину — настоящие хозяева мира, сбивая хвостами остатки чего-то мелкого, незначительного, что укрывалось на наших спинах. Так уже было не раз и не два, так было теперь…

И я поплыл за своим сателлитом, сбивая хвостом что-то стальное, плывущее по волнам…

— Не трожь, — сказал мой сателлит.

— Что?

— Не трожь… они укрылись там…

— Тебе что до них?

— Да ничего… Знаешь, так всегда было… когда мы просыпались… они укрывались… плавали по волнам… Знаешь, как будто ждут, когда мы снова уснем.

— Вот как?

— Ну… Это еще называется ков… ковчар…

Я не понял его, он, кажется, и сам себя не понимал. Я хотел прибить ковчыар хвостом, почему-то передумал. И увидел, как стальной корабль качнулся на волне, и оттуда вышел человек, и выпустил в небо белого голубя.

Даже странно…

Даже странно. Только что готовы были убить друг друга — испепелить, уничтожить — уже сидим, тихо, мирно, жуем что-то, припасенное на ужин, каждый — свое, пьем воду, вот на чем сошлись — оба не можем жить без воды.

Хорошо хоть воды предостаточно — не придется убивать друг друга за последний глоток.

Сидим — наедине с пустыней, со звездами, сложенными в непривычные узоры. Шевелится сонная пустыня, укладывается на ночлег, зализывает раны, наколотые хитромудрыми что-то-там-добывающими установками.

Даже странно.

А что в этом мире вообще не странно.

Смотрим друг на друга — не слишком холодно, не слишком пристально, как раз так, чтобы не обидеть.

Показываю на чашу в руке.

— Вода. Во-да.

Тычет в чашу, называет как-то по своему. Спохватываюсь…

— Нет… это чаша. Ча-ша…

Неуклюже повторяет за мной. Называет по-своему — неловко, смешно, что за язык у них…

Что вообще за тварь, сотворит же такое вселенная — будто посмеялась над нами над всеми. Нет, всякое, конечно, я видел, и разумный туман на мертвых болотах, и снежные души, и говорящую рыбу, которая горела в огне, но не сгорала… но такое… то и дело косо смотрю на него — да правда ли, да может ли такое быть…

А ведь чуть не убили друг друга…

Я умирал.

Умирал — когда падал на мертвую землю под мертвыми звездами. Еще пытался удержаться, еще хватался — за пустоту, еще переключал какие-то регистры и датчики, еще барахтался, чуть не захлебываясь собственной кровью. Чужая земля приняла меня — как принимала всех, холодно, равнодушно, дрогнула пустыня, разбежались прочь перепуганные песчинки.

Там-то я и увидел его.

Нет, сначала не его — сначала город на горизонте, вернее, то, что показалось мне городом, и даже не городом — злой насмешкой над городом, пародией, будто кто-то, никогда не видевший города, выстроил это…

Это… стальные башни, скелеты, остовы, снующие вверх-вниз… маленькие домики, — скользящие туда-сюда. Приземистые укрытия, оскаленные огнями…

Зачем я шел туда… не знаю, сработал какой-то вековой зов предков, что бы ни случилось, идти к жилью, к огню, к очагу — через дебри, через пустыни, через холод космоса…

Там-то я…

Нет, сначала он… он увидел меня первым, он, непонятный, чужой, жуткий…

Несколько минут мы смотрели друг на друга.

А потом случилось страшное — когда он отбросил часть себя. Ту часть, которая убивала издалека.

Не мое дело…

Сам знаю — не мое дело, нечего мне на это смотреть, а все-таки — смотрю. А что еще делать, на что еще смотреть, старый мой мир рассыпался в прах, не выдержал тяжести самого себя, новый мир еще не получился, рано ему еще быть, новому миру. Скитаюсь по галактикам, спотыкаюсь о звезды, ищу — может, сгодится что-нибудь для моего мира, какая-нибудь вселенская шестереночка, космический винтик…

Так что, что мне еще делать… смотреть… и видеть…

Смотрю — как он сидит перед электрической машиной, ритуал у него такой — сидеть перед электрической машиной, день-деньской, смотреть в сияющий экран, ласкать машину — тоненько, бережно, кончиками пальцев, и при этом вижу — не любит он ее, не любит… Будто сам не знает, зачем сидит, протирает усталые глаза, и снова ласкает кончиками пальцев — тч-тч-тч, щелк-щелк-щелк…

Встает. Уходит… Ну зачем ты встал, зачем ты ушел, зачем бросил свою машину — вот так, передо мной. Плохо ты знаешь народ аюми, нам только оставь что-нибудь, просочимся, проникнем — до последнего атома…

Приближаюсь.

Заглядываю.

Смотрю — еще не понимаю, еще только-только неумело складываю знаки в слова, в мысли, в… нет, не дано мне слышать языки, еще пращур бил по ауре — буквами, буквами, кричал, да проще жар солнца заморозить, чем тебя выучить…

Вздрагиваю.

Начинаю понимать — как-то неожиданно для самого себя…

Ласточка моя ненаглядная!

Веришь, нет, хоть сейчас бы все бросил, полетел бы к тебе, вот так, через миры, через звезды, да безо всяких кораблей, кто их выдумал, корабли эти, а так бы, замахал руками и полетел. Да какое там…

Начальник меня в три шкуры гнет… Черт, что написал… в три погибели гнет, три шкуры дерет, пока нормуль ему не сделаю, не отпустит.

Ничего, заживем… ты меня только дождись… дом куплю, как хотел, да что дом, я теперь себе виллу на лазурном берегу могу позволить. Чтобы дети наши там играли… я им каждому по яхте куплю…

Ты, главное, дождись, ты на других не смотри, оно понятно, другие-то вот они, руку протянула, и вот они все к тебе слетаются, а я далеко. А ты все-таки жди… какие-то полтора года в масштабах космоса — вообще, тьфу, и какие-то два световых года — тоже…

Твой Миталька.

Сокол ты мой ясный!

Хорош летать, все перья уже себе поистер, вернешься лысый. Что ты там не видел в своих звездах, каких еще гуманоидов не переловил… золотые горы мне обещаешь, реки, полные вина — не нужно мне ни хрена, мне ты нужен. Ты меня уже десять лет сказками кормишь, вернусь, вернусь, то есть, не ты меня, начальник тебя… пошли его куда подальше… Сам где-нибудь в Швейцарии прохлаждается, тебя на небо забросил… Плюнь ты на него, как на нечистую силу, и домой иди… А не то сама пойду вот так, за тобой, по звездам.

Твоя Шурочка

Вселенная вспыхивает ненавистью. Такой сильной, жгучей — даже не сразу понимаю, откуда, перебираю в уме всех врагов, начиная с первозданного хаоса. И смотрю — и не верю, что вот этот, непонятный, хрупкий, может источать столько злобы…

Не бойся, не бойся, я не обижу твои слова на экране, я не сделаю больно этим буквам. Нет, злится, прямо вижу, как шевелится в нем злоба, и хочет сказать мне что-то — и не может, боится обидеть меня.

Садится за электрическую машину.

Растекаюсь по полу — слезной лужей, он кладет на меня озябшие ноги, чтобы согреться…

Слышно, как в черном космосе ворочаются галактики.

Молчим.

До этого — дней десять, не меньше — молчали порознь, теперь, наконец, молчим вместе. Я даже и не верил, что с этим — чужим, непонятным, далеким — можно молчать вместе.

Чувствую — он устал не меньше меня, выгребая из мертвой пустыни крупицы чего-то там, высасывая астероид — хитромудрыми своими приборами. Я тоже вымотался, собирал по пустыне ничейные мечты, чтобы укрепить свою волю, искал относившиеся сны, чтобы приладить их к своим крыльям, хотел еще поискать воспоминаний, подкормиться перед долгими скитаниями, но из воспоминаний тут только его память, какая-то уж сильно… непонятная.

— Давно здесь? — спрашиваю.

— Здесь-то? Да полгода.

— А до этого?

— Да… это черт пойми уже какой по счету астероид… Тридцать лет туда-сюда мотаюсь. Задолбало уже…

— Почему не вернешься?

— Тебе какое дело?

Новый приступ ярости — какой-то странной, неуместной здесь.

— Она же ждет тебя… почему не вернешься?

— А не охренел, чужие письма читать?

Чувствую — сделал ему больно, нестерпимо больно. Вот и пойми его… как живой туман с синих земель, который чуть не так тронешь — и умирает…

— Прости.

— Прощаю.

Слышу, как в его голове бегают мысли, догоняют друг друга, хватаются за длинные хвосты.

Снова осторожно придвигаюсь к нему.

— А все-таки — почему не вернешься?

— Тебя не спросили.

— Шеф не пускает?

— Вот-вот… с-садюга.

— А сам в Швейцарии.

— Может, в Швейцарии, может, еще где.

— А плюнь на него, чтобы он исчез.

— Слушай, я на тебя сейчас плюну, чтобы ты исчез! Его не спросили… принес черт на мою голову… это вообще моя земля, тебе здесь какого надо?

Проваливаюсь в подпространства, тут же выхожу — в дальних комнатах, где электрическая машина. Что-то притягивает меня к ней — может, запрет, что нельзя смотреть, нельзя видеть… Плохо ты народ Аюми знаешь, нам только скажи — нельзя, и все, считай, мы это уже сделали…

Ласточка моя!

Мне без тебя плохо — смотрю на небо, ищу солнце, и верить не хочу, что вот эта крохотная блендочка на небе — это и есть солнце. А когда солнце заходит, ищу его на небе, не нахожу, чувствую себя так, будто у меня что-то отобрали.

Веришь, нет, бросил бы все, ушел бы к тебе — вот так, по пустоте, это если скорость моя шесть километров в час, а от меня до тебя сейчас — три световых года, это через сколько же встретимся, посчитай…

Поезжай в Париж, там сейчас шеф мой, убей его к чертям собачьим, а труп в Сену сбрось. :))))

Он меня уже достал… Честное слово, здесь уже забывать начинаю, что такое Земля, как выглядит солнце — не блендочка в небе, а настоящее, лицо твое забываю, ты мне что фотки-то новые не скидываешь, только этим и живу, что на них смотрю…

Твой Миталька

Гагарин ты мой разнесчастный!

Я поеду в Париж, и шефа твоего прибью, а потом доберусь до астероидов твоих, и тебя заодно туда же… в Сену. Хорош уже по звездам своим мотаться, все звезды не пересчитаешь, всех денег не заработаешь. И вообще, выбирай давай, ты на ком женишься, на мне, или на миллионах своих. А то смотри, вернешься, а я выйду замуж за какой-нибудь счет в банке… согласны ли вы взять в мужья процент с прибыли, быть с ним и в стагнацию, и в кризис…

Твоя Пенелопа, окаянный ты мой Одиссей.

Я пересчитал письма — их оказалось восемьсот с лишним тысяч, похоже, переговаривались они каждый день, и не по разу. Какой-то странный ритуал — которого я не понимал, как и все остальные его ритуалы…

Тревога…

Еле успел — метнулся под столы, замер, затих, наполовину вывалился в соседнее измерение, чтобы уместиться. Он вошел — усталый, замотанный, устроился перед электрической машиной.

Странный…

Душа его там, а сам он здесь, и хочет воссоединиться с душой, с сердцем, со своим миром — и не хочет.

Как можно — одновременно хотеть и не хотеть…

А что в этом мире не странно…

— Вроде бы все… — он оборачивается, подмигивает мне, — ничего не забыл?

Не понимаю его. Не понимаю — как можно что-то забыть.

— А то я всегда так… сначала стартую, потом вспоминаю, там вышку не убрал, сям приборы из шахты не вытащил…

— Приборы.

— Что приборы?

— Приборы… в шахте… в восьмой.

— Черт, точно. Ну, ты голова… спасибо, родина тебя не забудет…

Жду его. Сам не знаю, зачем — жду. Смотрю, как он устраивается в своем стальном коконе, как кокон вспыхивает огнем.

— Мы тоже так раньше… с Шурочкой… куда-нибудь поедем, уж что-нибудь да и оставим… в гости пойдем, там телефоны оставим, на озеро куда поедем, или палатку оставим, или еще что… два раза сумочку ее в такси оставляли… как в анекдоте… выходит еврей из такси, черт, я забыл в такси кошелек… Эй, ты меня понимаешь?

— Понимаю, — говорю, хоть и ничего не понимаю. Он видит, что я не понимаю… только это уже и неважно…

— Черт… а что у нас приборы-то с ума сходят? Эт-то что… никогда так не было…

Молчу. Стальной кокон несется через миры, изрыгая пламя, этот, живой, вертит головой, сплевывает что-то — бурое вперемешку с красным…

— Слушай… ты мне корабль выровнять можешь, чтобы не дергался так?

— Попытаюсь…

— Да уж попытайся, пожалуйста… а то я тут и загнусь…

Стальной кокон замирает. Он неуклюже выкарабкивается из стальной скорлупы, трясет головой. Будто хочет вытряхнуть самый мозг. Не идет — ползет по песку, прочь от раскаленного кокона, долго выверяет какие-то параметры, давление, процент кислорода, температуру, бережно-бережно отделяет шлем…

— О-ох, ч-чер-рт… с курса сбились к свиньям собачьим… Это мы где вообще?

Оглядывается. Еще не понимает, не верит…

— Так… ты, друг сердечный, подсуетился?

— Я для тебя… чтобы тебе хорошо было…

— Ага, мне от шефа теперь так хорошо будет, что лучше некуда… я у него сам в Сене буду плавать… он еще крокодилов туда напустит… Назад давай.

— Ты даже… не увидишься с ней?

— О-ох, идиотище… Ладно, что поделаешь… Ты где меня вышвырнул-то вообще, в чистом поле, давай, вези теперь… в город какой-нибудь… как на тебя забраться-то вообще… черт… ты как бесплотный какой-то… слушай, что-то от тебя щелочью попахивает… ты меня не сожжешь на хрен?

— Здесь?

Он даже не отвечает мне. И так понятно, что не здесь. Взмываю над городом, летим дальше — над руинами, над выжженной землей, над оплавленными стенами, над…

Стой, куда понесся-то, ты меня голодом уморить решил, или как? Цыц, тут не вздумай даже приземляться, там уж, где-нибудь… на травушке, на муравушке…

Как всегда — с трудом понимаю его, на всякий случай опускаюсь на холмы — далеко за городом. Он спускается на землю, снимает с меня одеяло, пропитанное слизью. Вынимает из котомки нехитрую снедь.

Едим — каждый свое.

Вместе пьем воду.

На том и сошлись — что оба не можем без воды.

Он зачеркивает в своих буквах еще горсточку букв — П, А, Р, И, Ж, приговаривает что-то — вот тебе и Сена.

— Может, она в Лондоне? — спрашиваю я, очень гордый, что помню, есть такой город.

— Были уже в Лондоне, ничего там… камня на камне не осталось.

— Или в Нью-Йорке.

— Да нет… это если искать, то по маленьким городкам, от больших-то ничего не осталось… Да и маленькие все как вымерли…

— А… что случилось?

— И ты у меня спрашиваешь? Меня тридцать лет на Земле не было, у меня спрашиваешь. Логично…

— А мы найдем ее?

— Найдем… яс-сное дело… без нее отсюда не уйду… еще вместе поживем, сколько нам отмерено… а что, мне шестьдесят, скажи ведь, для человека не возраст? Ну скажи, не возраст же?

Не возраст, — говорю, хоть ничего не понимаю.

Первый раз слышу всплеск радости — от него. Я даже испугался, не думал, что он может… радоваться…

Едим — каждый свое.

Пьем воду.

Он вычеркивает в буквах еще что-то, намечает какие-то маршруты.

— Ну… давай еще Швейцарию ту же прочешем… хотя стой, замотал я тебя совсем… Ну хорош, гоняю тебя, сани не наши, хомут не свой, погоняй, не стой… устал?

— Не понимаю.

Вот молодец какой, не устает… мне бы так…

В тишине слышно, как звезды летят по своим трассам.

Он не спит. Даже странно — почему не спит, говорит же, что устает… нет, сидит перед электрической машиной, ласкает клавиши, играет с буквами… подхожу… Знаю — нельзя, так он сам виноват, чего ради сказал — нельзя, мне только скажи — нельзя, все, считай, я уже это сделал…

Вижу — как буквы выпрыгивают, ведомые его рукой…

Слышь, бродяга, хорош летать-то…

Я тут уже себе богатенького присмотрела, конкретный такой мужик, прочто на ногах стоит, звезды с неба не хватает.

— Т-тебе чего?

— Не понимаю. Ничего… не понимаю. Ты знал… что здесь ничего нет… ее нет… ты пишешь…

Вон пшел, ком-му сказал! — хватает электрическую машину, бьет меня, машина проходит — насквозь, вдребезги разбивается об стол. Уворачиваюсь от него, хватает меня, обжигается, больно, сильно…

Перебрасываю его — через миры, через галактики, туда, где взял… Голос пращура — откуда-то ниоткуда, из самого детства, я кому сказал, поиграл, на место положи… всякой вещи свое место…

Лечу — рассекаю облака тумана, огибаю звезды.

Старый мой мир рассыпался в прах, новый мой мир еще не появился. Но это не значило, что можно расслабиться — надо еще добраться до дальних миров, поискать мечты, из которых склею