Мы повторяем: завтра, завтра, завтра.
И с каждым «завтра» мелкими шажками
Мы приближаемся к концу времен,
И каждое «вчера» мостит нам путь
К могиле пыльной…
Кент
Мое ремесло простое – быть, а не казаться. Верно служить тому, кто мне верит, любить честных, говорить с умными, избегать болтунов, бояться греха и срама, драться, если драки не избежать, и не есть рыбы.
Я почти забыл,
Чем пахнет страх. В иные времена
Я мог похолодеть, заслыша ночью
Внезапный вопль; рассказы о вампирах
Мне шевелили волосы. Теперь,
Когда я ужасами сыт по горло,
Они уже не леденят мне кровь
И страха не внушают.
