Мы повторяем: завтра, завтра, завтра.
И с каждым «завтра» мелкими шажками
Мы приближаемся к концу времен,
И каждое «вчера» мостит нам путь
К могиле пыльной…
Вино, если его пить без меры, лукавая вещь, сэр, она будит похоть и студит похоть, заводит тебя и подводит тебя, напрягает жилу и отнимает силу, и под конец, дав подножку, укладывает в лежку
Глостер
Значит,
Такие ныне времена чумные,
Что сумасшедшие ведут слепцов.