Как ты могла сказать, что не любима мной,
Когда из-за тебя враждую сам с собою,
Из них один благой, с пленительным лицом,
Другой же – семя зла и женщина притом.
И все же для меня она стократ милее
Всех тех, кого сравнить возможно б было
с нею
Уж лучше низким быть,
чем слыть им и напрасно
Упреки в низости выслушивать порой
Мой друг, те строки лгут, что прежде я писал,
Но если хочешь быть забытым, милый мой,
Умри холостяком, а с ним и образ твой.
Прославленный в боях герой на склоне лет,
За проигранный бой из тысячи побед,
Бывает исключен из летописей чести
И теми позабыт, из-за кого лил кровь.
Что поместил он твой законченный портрет
В жилище сердца так, что ясных окон свет
Ему глаза твои и блеск их затемнили.
Ты нечто посильней, чем пук моих стихов?
О если б мог ты быть всегда самим собой!
Но ты принадлежишь себе, покамест
дышишь,
И, смерти чуть шаги зловещие услышишь,
Другому передать обязан образ свой.
