Надеюсь, что эта книга стихов — последняя, из написанных мною. Никогда не любила повторов, но это неизбежно, когда время идёт, а ничто не меняется: театр абсурда на земле продолжается, уничтожение природы — тоже. Да, один день не похож на другой, и всё же, и всё же… Если честно, от стихов, даже собственных, устаёшь. Они не дают спать ночью, они не дают расслабиться днём, — это воистину заболевание. Хорошо, если оно не бросается в глаза окружающим своей несуразностью, но, как правило, это именно так. Поэтому я пишу пародии на «произведения», мимо которых трудно пройти, настолько они вызывающе пошлы и нелепы. Для меня лично подобные вирши являются буквально осквернением родного языка. Место им на стенах туалетов, а не на литсайтах.
Что до моих собственных стихов, то я очень надеюсь, что они послужат сохранению русской речи. Всё идёт к тому, что её забывают с каким-то особенным удовольствием именно те, кто имеют наглость называть себя поэтами..
Предвестники тишины
Предвестники блаженной тишины —
Последние лучи дневного света.
Уже ни песни птичьи не слышны,
Ни воздуха покровом не согрета
Забвения густая пелена.
Звезда взошла, мерцая первозданно,
И вот она на небе не одна,
И сердце бьётся гулко и пространно.
Как сумерек покоен праздный миг!
Держа в руке сосуд с вином, хрустален,
Я тишину лелею, как родник,
Что льётся с гор, прозрачно-беспечален.
Всё кончено: и жизни маета,
И прошлые напрасные старанья,
И слов, и чувств бесцельных пустота,
И глупые чужие обещанья.
Свобода, что дарована с небес,
Достигнута и разумом, и духом,
И посторонний человечий лес
Душой не принимается и слухом.
Глоток вина проник в мою гортань,
А сумерки окрасились медово…
Остались лишь — рубиновая склянь,
Простор небес и я, да Божье Слово.
***
Пасмы дыма мотает ветер,
Как прореженный козий пух.
Роз намокшие виснут плети,
Ночь в тиши испускает дух.
Брезжит свет над речной долиной,
Просыпается небосвод
И сереющей плоской льдиной
Над остывшей землёй плывёт.
