— Знаете, очень сложно понять, хороший ты писатель или нет. Есть ли у тебя талант. Вот я пишу и думаю — кому это все надо? Зачем это? Не лучше ли устроиться на нормальную работу и заняться делом? И тогда я действительно устраиваюсь куда-нибудь в офис. Какое-то время все идет хорошо, а потом мне начинает казаться, что все, что я делаю, не имеет никакого смысла. Мне становится неловко, стыдно получать зарплату просто так.
— Но вы ведь что-то делаете?
— Делаю. Но мир от этого не становится лучше. Я восхищаюсь людьми, которые создают что-то… Большое, классное. То, что меняет все. Лекарства, самолеты, искусственный интеллект… Кто-то строит красивые дома. Я ничего из этого не могу. Даже готовить не умею. У меня все сгорает, даже если ставить на самый маленький огонь. Единственное, что у меня получается, — сочинять истории. Мне иногда пишут разные люди… О том, что прочли мои книги, и это как-то изменило их жизнь. В такие дни я счастлива. Еще я счастлива, когда у Сержа что-то получается. И когда в голове появляется идея, и я понимаю, что из нее получится повесть или рассказ. И когда пишу, я счастлива. И только этим я могу приносить пользу.
