«Молога спит под водою. Месяц ломаный вышел из склепа.
Купола церквей затопленных хотят вдохнуть, хотят неба…
Ветер поёт далёкий, эхо летит с равнины,
На склонах, бурьяном заросших, ночами трясутся осины…
Теперь здесь тихо и мёртво: где ваша Родина, где ваш флаг?
Когда-то по улицам Мологи счастье чеканило бодрый шаг!
В полночь под толщей “моря”, в усадьбе, где стены помнят,
