Игрушка для похитителя
— Какого хрена здесь происходит! — я открываю глаза и вижу пустую комнату с маленьким зарешеченным окошком, откуда струится тусклый лунный свет. Нос противно щекочет запах сырости. Под жопой неприятно поскрипывает металлом и прикольно пружинит кровать какой-то допотопной конструкции. — Где я, черт побери, нахожуся! Игнат! Твою мать! Что за фигня? Пока я спала, мы еще больше обеднели и переехали в подвал? Я — Анжелика Дрючковская — не согласна здесь жить! Так и знай!
Я пытаюсь встать. Опускаю ноги на пол и ощущаю сдавливающий холодок на левой щиколотке. Это что за спецэффекты? Боже мой! Мою изящную ножку охватывает металлическое кольцо. От него к стене тянется тонкая цепь, цепляющаяся за торчащую из стены толстую трубу. Я встаю и делаю несколько шагов по комнате. В принципе, оковы не стесняют движения — только цепь нервно позвякивает, когда ползает за мной по бетонному полу, словно блестящая змея. В противоположной стороне комнаты темнеют ступени лестницы, ведущей наверх.
И тут меня озаряет. Божечки! Меня похитили! Какое счастье! Не придется сегодня готовить нищебродский суп из картошки, макаро
... 
