Иногда хочется, чтобы вампирская литература наконец выпила священной крови классики (например, "Впусти меня" Юна Айвиде Линдквиста) и уснула в своём гробу лет на сто. Ирония в том, что данная книга, вероятно, задумывалась как язвительный комментарий к гламурным вампирским сагам, но вместо умной сатиры получается та же история про особенную и очень страдающую героиню. Но, как по мне, её попытки быть человеком вызывают не сочувствие, а раздражение, как если бы Дракула внезапно записался на курсы акварели и жаловался на кризис среднего возраста. "Женщина, голод" напоминает картину, которую пытается написать героиня: мазня, задуманная как шедевр, но лишённая таланта, смысла и, главное, искренности. Книга не пугает, не трогает, не заставляет задуматься, она лишь демонстрирует, как легко сегодня выдать банальность за откровение, если щедро сдобрить её модным антуражем.
Итог)) Прочь, неудачный эксперимент! Лучше перечитайте Линдквиста: там, подлинная тьма хотя бы имела человеческое лицо. А здесь - лишь маска претенциозности, за которой ничего нет. Кроме, разумеется, несварения.
