Андрей Вяткин-Тегинцев

Мертвый поэт

Сборник стихов

Шрифты предоставлены компанией «ПараТайп»

Дизайнер обложки Андрей Вяткин-Тегинцев

© Андрей Вяткин-Тегинцев, 2018

© Андрей Вяткин-Тегинцев, дизайн обложки, 2018

Название «Мертвый поэт» говорит о многом, очень тяжелый для восприятия сборник, смерть присутствует почти в каждом стихотворении. Безысходность, отчаянье, саморазрушение, но при этом есть надежда выйти из темноты внутреннего мира.

18+

ISBN 978-5-4493-9591-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Оглавление

1. Мертвый поэт
2. Мертвый поэт
3. Отпрыск конченого человека
4. Я разбитое сердце Джека
5. что-то иное
6. Колючая тишина
7. Кто-то другой
8. Эти странные сборища
9. Вот Леха Никонов — это поэт
10. Эль
11. Кредит или нал
12. Кофе с привкусом миндаля
13. Меня разбудил мой сон
14. Свердловск превращался в Ёбург
15. Ёбург может гордиться собой
16. 77
17. Бутылка виски и два часа секс
18. И даже не Аушвиц
19. Разделяя вечность
20. Она любила всерьез
21. Девочка на «мерседесе»
22. Я хуже всех
23. Разбитое сердце — это хлам
24. Высокий кирпичный забор
25. Все это все
26. Мне кажется, я дождался
27. Она живет эту жизнь так
28. Тот, кто придумал любовь
29. Я замедлил свой шаг
30. Анджелина Джоли
31. Смотреть сквозь пальцы
32. Там, где мы были
33. Слова Бога
34. Пустота
35. Как кукла, выброшенная из рук
36. Религия для взрослых детей Для детей
37. Я не атеист
38. Четвертое поколение
39. Так и живи
40. Кто вы в своей убогой жизни?
41. Ускорение
42. Дом №13
43. Tipa vse takoe
44. Небо из тряпок
45. От юности до глубоких морщин

Мертвый поэт

Десять лет я был мертвым поэтом,

Причем убил себя сам

С жестокостью, свойственной

Только психам, жаждущим убивать.

Я сжег все тетради, блокноты,

Обрывки бумаг, черновики.

Когда писать было не на чем,

В ход шли любые клочки,

Стены, салфетки, запястье

Собственной левой руки.

Было даже такое,

Когда я писал на спине

Телки, которую трахнул

В машине, возле общаги УПИ.

Когда мысли лезут как змеи

И выход не могут найти,

Они начинают рвать вены

И жрать меня изнутри.

Я вижу, как эти твари

Просто кишат во мне.

Прямо под кожей в поисках

Выхода, вовне

На белом кафеле капля крови

Выглядит как клякса чернил.

Такая жажда писать

Была свойственна только психу,

Которого я убил,

И жил, как все, десять лет.

И даже смог обо всем забыть,

А мысли падали в пустоту,

Туда, где лежал

Мертвый поэт.

Отпрыск конченого человека

Вот сегодня нельзя молчать,

Тишина разбудила ивами.

Открывает в небо глаза

Вчерашний поэт без имени.

Видит тонкие темные пальцы

Через острую ярость света.

На холодной влажной земле

Отпрыск конченого человека.

Со словами: «Твою же мать!» —

Скорчился, на одно колено.

Дальше нужно вставать

На колею виляющего следа.

Я разбитое сердце Джека

Мы пасынки прошлых лет,

Мы не востребованы,

Ни для великой депрессии,

Ни для войны.

Бог нас не любит.

Мне кажется, он нас не хотел,

У нашей шизофрении

Есть какой то предел.

Я разбитое сердце Джека,

Ты моя хроническая болезнь.

Я хотел получить ответ

За секунду до выстрела,

Когда во рту пистолет.

Хочешь, я опишу тебе смерть?

У нас на двоих один билет,

одно лицо, окно, постель,

И палец на спусковом крючке.

Я бы мог умереть

В любой момент,

Но как-то странно,

Что этого не происходит.

В нашей жизни давно

Не осталось тем,

На которые мы

Могли бы поспорить.

Я разбитое сердце Джека,

Ты моя хроническая болезнь.

Я хотел получить ответ