Счастье — не стронций, в организме не накапливается. А с возрастом, как хороший ювелир, умеешь отличать подделку от драгоценного камня, стекляшку от бриллианта, и поэтому, чем дольше живешь, тем реже минуты счастья, и тем больше их ценишь.
В тихом омуте Черти водятся, И раз в месяц при полной луне В танце дьявольском Хороводятся На холодном илистом дне… И вскипает Вода зеленая, Словно в адском чугунном котле, И склоняется Ива сонная К жутковатой и пенной мгле… От испуга Филин не ухает, Не бормочет леший свой бред, Лишь луна Ворожеей-старухою Разливает, как зелье, свет… И мерцают Жемчужные лилии На русалочьих бледных лбах, За ресницами Темно-синими Прячется неподдельный страх. Выливается ночь До капли, Обнажается неба дно, От чертей Уставшие цапли Забываются нервным сном… На траве В легкой светлой зыби От лучей и дрожащих кустов Серебрятся Чешуйки рыбьи Из русалочьих гибких хвостов… Возле омута Ни движенья — Всё в дремоте и немоте… Тонет Солнечное отраженье В неподвижной и темной воде…
