Глава 1
Давно собирался рассказать о своих путешествиях, но всё было недосуг, лень, да и не мог решить, подобно буриданову осляти, за какое из них ухватиться в первую очередь, а за какие — уже в следующий черёд, ведь все воспоминания кажутся весьма увлекательными, попробуй откалибруй.
Однако не зря для таких, как я, прописано Милорадом Павичем:
«Если человек долго рассказывает истории, как делал он всю свою жизнь, то рано или поздно этот человек понимает, что его истории, каждую из которых он много раз повторял себе или кому-то другому, бывают, как и все остальные плоды земли, сначала, находясь внутри рассказчика, зелёными, потом, когда их рассказывают, становятся зрелыми, а затем начинают гнить и больше не годятся для употребления. От того, какими сорвёт их рассказчик, зелёными, зрелыми или гнилыми, зависит их вкус и ценность. И в этом тоже их сходство с другими плодами земли…».
В общем, некуда деваться, пора поведать читателям хоть что-нибудь. Посему ныне представляю вашему вниманию рассказ о скитаниях бедного поэта по Сербии.
Врать не стану, поначалу ни о каком таком Кустурице-мустурице я и помышлять не предполагал, а просто прилетел в Белград обыкновенным туристом, практически инкогнито, ибо узнавать меня там было некому. Правда, на всякий случай вашего покорного слугу сопровождали три грации: Лена, Аня и Лиза, этакий охранный ЛАЛ (наслышавшись о любострастности наших близкородственных сербок, они решили не оставлять меня одного в балканских дебрях, а то мало ли что ненароком).
Сербия — о, это восторг!
Это пирдуха, объедение для глаз и обжираловка для живота!
Не скажу, что Белград прямо-таки суперкрасивый город, местами он даже изрядно пошарпанный, но куда как чище Брюсселя и прочих евросоюзовских столиц, засранных понаехавшими потомками африканских рабов и прочих сарациноподобных и иже с ними… Впрочем, тут, как говорится, дело не в одёжке. Для тех, кто немного знаком с европейской историей, найдётся немало знаковых мест в городе, а также в ближних и дальних его окрестностях, мимо которых невозможно пройти равнодушно.
Однако для начала — просто прогулка по городу под мелко моросящим осенним дождиком (небеснорождённые капли настолько микроскопичны, что почти парят в воздухе, и это не причиняет дискомфорта — напротив, приятно освежает). Я степенно попиваю из горлышка бутылки местное пиво «Заечарское» (не бог весть что такое, но вполне приемлемое и недорогое) и глазею по сторонам.
Сверху и снизу — здание Народной Скупщины (парламент) в разных ракурсах.
Если кто не узнал — наше всё, солнце русской поэзии
(тут вообще много нашего народу на памятниках и не только).
…Рано или поздно приходит пора, когда проголодавшимся на прогулке туристам надо где-нибудь заморить червячка.
— Мы, сербы, едим мясо с мясом, — сказал мне через несколько дней мой новый друг Мирко (о нём речь впереди).
И эту максиму я отнесу к разряду шуток, в коих нет
