Обоюдоострая шпага.
Его руки, касаясь стены, оставляли кровавые следы. Это была его собственная кровь. Кровь, которая смыла позор, изменивший всю его жизнь.
Люди озирались и перешептывались, стараясь не подавать виду, что боятся еле идущего вдоль стены уже не молодого путника. Но он шел, обдирая ладони и так уже покрасневшие от смертельной раны. Его путь заканчивался, и он это знал и чувствовал. Но радость, смешанная с болью, как никогда раньше возрождала желание жить дальше, хотя бы дальше этой жалкой, обшарпанной улицы. Но поворот уже был виден и за ним его ожидало скорее всего великое ничто, и он должен был оставить о себе хоть какое-то упоминание в этом мире, перед тем, как уйдет в другой.
Старик, сидевший около своего дома с беспокойством взирал на приближающегося странного человека. То ли он больной, то ли раненый.
— Приветствую вас, отче! — тихо прохрипел остановившийся рядом со стариком странник, которого здесь никто никогда раньше не видел.
Теперь старик смог разглядеть этого человека. Дорогой камзол, повидавший виды и местами штопаный, указывал на не такое уж низкое сословие своего хозяина. Кожаные штаны, хоть и потертые, но сшиты были именно по всем правилам хорошего портного. В этой стране придавали особое значение больше одежде, чем облаченных в нее людям.
— Добрый вечер, сударь! — ответил запоздало старик на приветствие.
... 
