Я пишу.

Глубоко и честно.

Пропуская сквозь рифму чувства.

Все слова, что во мне… Им тесно.

Сердце, тело… От них всё в узел.

Я дышу.

Каждым словом правды.

С каждой музой на брудершафте.

Я учусь не смотреть, но Видеть.

Я пишу.

Не боясь моралей.

Не пытаясь себя исправить.

Не гонясь за судьбой чеканной.

Я пишу.

Потому что нужно.

И, готовя привычный ужин,

я привычно слагаю грани.

Закрывая глаза я вижу

ленты слов — как узоры в стужу.

Стих не больше, чем просто выдох.

Только ты выдыхаешь душу.

Я наполнена словами.

От ладоней до глубин.

Птицами с руки слетают

— их полёт неукротим.

Я наверное теплее

и домашнее была

— если б не было отметин

и чернёных два крыла.

Если б горло не саднило

от невысказанных рифм

я бы меньше говорила…

Если бы не этот ритм.

Иногда суровой плетью

он проходит по спине.

Иногда тугою сетью

рёбра сковывает мне.

Но все чаще — это песни.

Нити жемчуга в словах.

Дар прекрасен только если

не держать его в цепях.

Отпускаю. Улетайте.

Больше в клетках не держу.

В душах пламя разжигайте…

Я для этого пишу.

Я прошу тебя — не гаси мой свет.

И не ставь моё сердце в рамки.

Для меня, пойми, этих рамок нет!

Все границы смешны и жалки!

Я промасленным фитилём горю

— сколько сил и огня достанет…

До последней капли я свет дарю.

Это сердце другим не станет.